VOZ A DOS VOCES, Benjamín A. Araujo M. (*Poema escrito en los 70's)

 

 VOZ A DOS VOCES

I

Codo con codo

de espalda a pecho erguido

mi pueblo

una mañana nueva

                                Don Quijote

II

¡Bestia!

¡Perro!

¡Hermano!

¿Dime ya en qué recodo te has metido?

¿dónde escondes tus huesos?

dime por qué te guardas

hermano perro

III

Codo con codo

un día

gran cadena invencible

Don Quijote

y

Sancho

les digo

              ya la mañana empieza

hoy temprano fue Cuba

y cuando Chile

o Nicaragua

o Bolivia

o Venezuela

su enorme-despertador-conciencia componía

en Chile

la junta milichet

la junta milicia

retrasó el gran reloj

que

sin embargo

…ya no se pararía

II

¡Bastardos todos del mundo

muy bien que os va reunidos!

I

Don Quijote

                    mi amigo

Sancho Panza

                        mi hermano

dejen ya a Rocinante el ceño de solemne

únanse

peguen

sobre sus

cervantinos rostros

cyrana cara

para echar trompetillas

sobre la mierda clase que domina

II

Pero el hombre

se queja

              hasta del triunfo

parece su quejar

lo que mejor acurruca

y acoge

lo que mejor acomoda

al muerto

personal

único

e intransferible

que cargamos

                       cargamos

y cargamos

cargamoscargamoscargamoscargamos

hasta

           que cae

           se derrumba

           tropieza

           se va de hocico

ese muerto

                   en nuestra fosa

                   tan personal e íntima

como sólo la muerte

suele ser

                de privada

  I

¡Que el pueblo se levanta!

¡Que el pueblo se alebresta

y despierta

es lo importante!

que yo lo esté diciendo

es lo que menos importa

                                        ¡cuando ya se levanta!

MILAGRO, Benjamín A. Araujo M.

Milagro

Íbamos de un lado para el otro. Desesperados; sin saber qué hacer. Estábamos prácticamente enloquecidos; los tres hijos que incubó nuestro amor eran víctimas de esa peste, inconcebible, innombrable, pero que ya había hecho miles de difuntos en el condado.

Corría el año de 1636, en la capital de la Nueva España, y los agoreros, tanto prehispánicos como iberos, presagiaban hambre, desdicha y desolación no sólo en la ciudad sino en todo el país. La fronteras se habían cerrado a petición de las súplicas de los vecinos del norte y del sur; éramos un pueblo encerrado en el pánico demencial.

Pero una mañana fría del mes de enero, tocó a nuestra puerta un hombre humilde que, en cuanto nos vio dijo como si ya nos conociera:

-Traigo el remedio preciso para vuestra situación. ¡¡¡Vuestros hijos, los tres, vivirán!!!...la única condición es que uno de ustedes dos muera. Esa es la condicionante.

Y mirándonos a los ojos, por turnos, a mi mujer y a mí. Tosió y dijo enseguida:

-...ustedes tienen la palabra; ¿qué deciden...?

Y no cesó de mirarnos. Con sus ojos se reflejaba un halo de interrogación. A su vez, mi mujer, Sofía, me miraba a mi con insistencia y la interrogante pululaba inquieta en sus ojos. Ante las insistentes miradas de ambos, yo, Herculano, no dudé y dije a voz en cuello, dirigiéndome primer al extraño visitante y enseguida a mi mujer:

-Desde luego...no hay duda...yo debo dar mi vida por mis hijos;  qué milagro grandioso sería que ellos vivieran. Yo ya viví bastante y he corrido la legua...así es de que: Usted tiene la palabra...

Y dirigí la mirada con fuerza impulsiva hacia él...y luego a mi mujer, que me miraba extasiada.

El hombre no dudó. Y dijo inmediato:

-Trato hecho. Vayan a la recámara de los niños y verán que han sanado...

...de inmediato lo hicimos. Nos saltó el corazón y el alma volvió a nosotros, Ramiro, Antonieta y Francisca, efectivamente estaban de pie y frescos y rozagantes como ya no lo habían estado desde que inició la enfermedad.

Buen rato estuvimos alegres y juguetones con los chamacos. Hasta que mi mujer comenzó a llorar, en una mezcla de alegría y de angustia -cosa que adiviné por la manera en que miraba a los críos y a mí-...

Lo que hizo que yo me dirigiera hacia donde había quedado aquél extraño individuo. Ni su luz. El hombre ya no estaba. Salimos a la calle y lo mismo: nada de nada...

Por un buen rato supusimos que él volvería para cobrar mi vida. Pero así pasaron horas, días, semanas y, afortunadamente, nada ocurrió...

Hasta seis meses después del acontecimiento empezamos a intuir que había sido un hecho sobrenatural: un milagro. ¡¡¡Un verdadero milagro!!! 

CUÁNTAS VECES..., Benjamín A. Araujo Mondragón

CUÁNTAS VECES…

Cuantas veces anduve

con los dedos del hambre

                                           de puntillas

reconocí en tus centros

el banquete

reconocí en tus recónditos lugares

mi escondite

volé palmípeda ave del deseo callado

batracio incontenible del continente

                                                             lujurioso

me posé sobre el nido de tu sueño

penetré en tus pesadillas

y en tus más sutiles sueños

y en tu onírica cara

                                   me

                                   veía

Cuantas veces anduve

con los huesos del tedio

                                         de rodillas

recosté la retórica

                                     difunto círculo que domina

para acallar la voz del hombre

no bastan

                 los fusiles

                 los decretos sellados

o la mentira güera

de un barato producto

                                    de supermercado

o un muy simple producto

                                   de superchería

Para volver silencio la poesía

faltaría que la muerte se muriera

que la sed

                  vomite de humedad

o que tu nombre

calle

y abandone

                    estas

                    llanuras

MEMORIA, Benjamín Adolfo Araujo Mondragón (*En memoria de mi Madre)

MEMORIA *

Tenerte muy presente,

pese a que han pasado

ya largo cuatro años

desde que tú partiste

a estar junto al Señor.

Tenerte en la memoria

como náufrago sin meta

sin atisbar orillas sólo

abismos y olas embravecidas

siempre; eso es el mundo,

madre, desde que tú partiste.

Tengo la certidumbre de que

cuidas de todos tus hijos

que quedamos acá,

en el desamparo.

Creo que no me equivoco

lo que digo no es sólo

ganas de escribirte

sino necesidad de hablarte;

querida madrecita,

sólo se que ese día

doloroso en que subiste

el dolor hizo mella en

nuestros corazones;

pero estoy convencido

de que allá, muy arriba,

mi padre y mi hermano

prepararon la fiesta y

dieronte bienvenida.