Benjamín, la obra y Quintín

Imágen de mi libro "Liturgia, Amaneceres y...", de Quintín Valdés Lópes; foto: Zujey García Gasca

BAAM y Quintín Valdés López, en su estudio

MI NUEVO POEMARIO

SÁBADO, 13 DE JULIO DE 2013

EL VIEJO Y LA TIERRA

EL VIEJO Y LA TIERRA

 En los caminos de nuestra aldea,
entre sus olivos tiernos,
le dice el viejo a la tierra:
“Te consagré diez muchachos queridos.
No suspires,
no llores,
los consagré a la Patria...”.
Caminan los diez seres queridos en la oscuridad, 
los oculta la marcha de una nube,
palpita la tierra en su corazón prendado
para besar sus pasos,
amortigua la sombra sus impacientes suspiros.
En los caminos de nuestra aldea, 
junto a al-Lidda y ar-Ramla,
allí regresaron nueve;
habían terminado su marcha.
“Pero, ¿y vuestro décimo hermano?”
pregunta el viejo, mientras la luna entristecida, 
contemplando, permanece en vela.
“Allí lo sembramos, padre. 
Allí lo sembramos” 

Sulafa Hiyyawi- Palestina
Traducción: Ingrid Bejarano, en Hiyyawi, 1998: 43-44).


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Entre las obras de Sulafa Hiyyawi (n. 1936), palestina de Nablus exiliada en Iraq, donde se licencia, destaca Canciones palestinas, en cuyos versos se dirige al pueblo palestino y a la humanidad. En “A un fida’í” critica a los que no participan en la resistencia, sea dentro o fuera de Palestina, frente a su elogio al fedayín, con el que hasta la propia tierra se siente cómplice; en “El retorno” señala que, cuando se produzca el ansiado regreso a Palestina tras el largo exilio, hallarán la tierra cubierta de sangre, el precio pagado durante la lucha de resistencia; y el poema “El viejo y la tierra” es un diálogo con su tierra palestina de un anciano cuyos hijos luchan por la patria, y al morir en ella serán simiente de futuro.

Poema y datos tomados de:
Escritoras y escrituras.
Poetisas palestinas en el exilio.
Autora: Clara María Thomas de Antonio

Amargura, BENJAMín A. ARAUJO M.

AMARGURA

Fuera menos penado, si no fuera
nardo tu tez para mi vista, nardo,
cardo tu piel para mi tacto, cardo,
tuera tu voz para mi oído, tuera.

Miguel Hernández

Tu temprana extinción, clama,

Miguel, contra la desmemoria

y pide justicia, paz y más poesía…

Tu temprana extinción,

huele a cardo y sabe a tuera

porque no hay canción

viéndote yerto y fuera.

Pero dentro de ti, sólo veo

vida, mucha vida por poros

y ventanas, miro y oteo

para recoger a paladas de tus letras

sólo densidad, dolor y oro,

¡¡¡mucho oro!!!

Oro diseminado en voces vivas,

Miguel, siempre vivas;

Vivas por siempre…

Vemos en tus huellas ejemplo,

paz y guerra; paz y fraternidad

para los hermanos; y guerra,

mucha guerra contra la injusticia… 

“Vine con un dolor de cuchillada,

Me esperaba un cuchillo a mi venida,

me dieron a mamar leche de tuera,

zumo de espada loca y homicida,

y al sol el ojo abrí por vez primera

y lo que vi primero era una herida

y una desgracia era.”

Miguel Hernández

Tus “acertijos” iniciales.

Como les llamó Gerardo Diego

a tus poemas, te hicieron una

“perita en dulce” de la poesía

de tu época…

Tus endecasílabos gongorianos

iban, desde temprano,

a hacerte ver como eras:

un real, auténtico poeta …

Como bien lo pudo comprobar

Josefina, tu musa, tu única musa,

con quien engendraste dos Migueles…

Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos,
que son dos hormigueros solitarios,
y son mis manos sin las tuyas varios
intratables espinos a manojos..

Miguel Hernández

Ibas a ser, Miguel, con plena justicia

hijo dilecto de tu patria chica,

Orihuela…

Ibas a honrar, con virtud y sin sevicia

hijo dilecto de las letras

y de la prosa que te vuela…

Honrarías siempre a España,

aunque de las manos de la derecha

sólo encontrarías guadaña

finalmente…

Pueril oración, BENJAMÍN A. ARAUJO M.

PUERIL ORACIÓN

Hace falta estar atentos, tendidos

para no perdernos nada;

para recobrar lo que olvidamos.

Pensar, conocer, por ejemplo,

qué es lo que sucede cuando se encuentran

dos que van a amarse; qué, cuando muere

a solas alguno que quisimos.

Rubén Bonifaz Nuño.

La pobreza de todos, ante la vida, ante la muerte, casi nunca la advertimos. Somos esqueleto vil, futura ceniza; o, para decirlo más directamente: material para los gusanos, alimento excrementicio para los seres que hacen de las heces, alimento. Ante las cosas fundamentales, nada somos. Las grandes ideas, los valores auténticos: el amor, la verdad, la valentía, la inteligencia, la tranquilidad, la conquista, la fraternidad, son límites sospechosos en el cruce del límite tajante: de la vida a la muerte.

No hay mentira cuando decimos que los túneles estrechos de lo oculto, lo estrecho, lo francamente inhumano, son fraternidades del miedo, del dolor, de la desgracia, no obstante lo único que salva al ser humano es cantar un verso, pintar una imagen, recrear un volumen, inventar un son, ser aroma nuevo e invitarlo a los hermanos, los hombres y mujeres, contemporáneos o del futuro. Hay algo en ello de invitación al futuro. Algo se asoma de eternidad en ese gesto; una promesa muestra la punta de la nariz: podemos ser inmortales. El arte, ahora entiendo, tiene mucho de teosofía por cuanto lleva la impronta de esa promesa que sólo cuando ciegos, materializados, desde el ángulo que lo veamos, desde la óptica o perspectiva que se nos ocurra entenderlo, no lográbamos mirar con la claridad que suele presentarse. Muy transparente y claro lo veo. Si hay esa posibilidad que, radicalmente, otorga un valor sorprendente a la vida humana. Ya nada es inútil. No hay posibilidad para las sombras. No podemos ser presa del absurdo. ¿La vida como un accidente? ¿El azar? ¿la generación espontánea? Sólo la ceguera, insisto, nos niega la posibilidad de mirar que nada de lo que vemos, vivimos, sentimos, admiramos o tememos puede ser vacilación de la nada.

Muchos años caí en ese vacío. Qué bueno que ahora veo. No digo que no haya espejos; si nos vemos estrictos en la autocrítica, frente a nuestras pretensiones y humillantes vanidades, nada, o muy poco, somos.

Pero volvamos al hilo del frenesí iluminado: si esto es solamente un paso. Si de aquí viene un puente con la posibilidad de acceder a ser parte de un Todo; y ese todo es amor, potencia de potencias, luz de luz: vano será negarnos a pasar a ese estadio.

La vida humana. Esta vida. No ha sido en vano. Llena de inmundicias y escoria; como se le quiera ver, no deja de asomar la grandeza, así sea a cuentagotas, y en personas muy contadas, muy concretas, pocas pero espléndidas.

Pero yo estoy solo, y estás sola,

y él está solo, calladamente solo.

Y esta soledad me dice que escriba.

Me he vuelto ambicioso con la pobreza.

Rubén Bonifaz Nuño

Pobrecitos nosotros. Todos nosotros. Pero no tanto. Nos ha bastado, atestiguo, saber de los sabios, de las mujeres que han ayudado a cambiar la historia. Pero sobre todo de esas y esos anónimos que han construido las grandes civilizaciones; y nos permiten seguir suponiendo que la Utopía puede ser nuestra. Apropiémonos, desde aquí, las posibilidades del sueño. Fortalezcamos ese sueño con la certidumbre que, después de la muerte, hay mañana. Y, muchos podrán decir, “si todo lo que quiero, todo lo que me interesa, está en estas dimensiones; no me interesa un más allá incierto”.

Cada quien. Pero hay de aquel que se queda pendiendo de la incertidumbre. Y no podemos negar que hay desencanto, tristeza, pobreza de miras, cansancio, desencanto pues. Eso nos hace más humanos, pero eso asimismo nos afirma en nuestra divina naturaleza sempiterna.

Adiós Garcilazo de la Vega,

tus claros cristales de sufrimiento.

Yo vine a decir palabras en otro

tiempo, junto a gentes que padecen

desasosegadas por el impulso

de comer, comidas por la amargura;

débiles guerreros involuntarios

que siguen banderas sin gloria,

que lloran de miedo en las noches,

que se desajustan sin esperanza.

Rubén Bonifaz Nuño.

Las civilizaciones, aún nuestro México, vendido a los poderosos, puesto en cruz y entregado por los judas del capital a la hegemonía norteamericana, caminan a algún lado. Avanzan, así sea arrastrando  injusticia, degradación y sofisticadas y malvadas formas de martirio. El sudor y la miseria, por un misterio que no columbro del todo, no desfallecen; sacan fuerzas de flaqueza y ríen y cantan, en medio de enfermedades, nos muestran que puede haber un mañana.

En medio de todo, es admirable

la fuerza mecánica, obligatoria,

que tiene la vida. No hay manera

de escaparse. Viene, y a su antojo

distribuye brazos y deseos

y se forma ardiendo y sin descanso.

Enciende sus lumbres comenzadas

en la pesadumbre de la sangre,

y el pepenador de basura,

bajo su costal de papeles sucios,

piensa en su mujer; y los enfermos

de muerte se yerguen, deshilachados,

y van a sus noches de amor espesas.

Qué opaca ceguera, qué nubes,

qué velos de instinto y de alegría

extiende la vida en torno a los hombres,

para conseguir lo inexplicable.

Rubén Bonifaz Nuño.

Necios, con necedad que es bendición divina, ¿o hay otra explicación? Nosotros, nuestros paisanos, los pobres de entre los pobres, mostramos, muestran, que hay posibilidad, así objetivamente sea muy estrecha, para hacer camino.

Claro que asimismo hay parias, locos, perdidos, almas en pena, muertos en vida sin remedio; y eso podría ser el sustento para que alguien apoye la tesis de la indiferencia; hasta el suicidio como puerta que pueda coronar el miedo, el terror, la desilusión totales.

Creyente de la vida, adorador del amor, asaltante del orgasmo y soñador empedernido, me niego rotundamente a cerrar las puertas a la emoción, por más que me ha sido demostrada esta caricatura, muchas veces como insulto, como insolencia, como aborrecible condición. La naturaleza humana, sin adornos, convertida en una zahúrda o una mascarada sin elemental respeto a las condiciones más invulnerables de su creatividad y zona de demencia angelical.

No hay cómo caer en la cuneta del desvarío. Es un riesgo y asomémonos a sus viciosas simas; pero sólo como un modo de conocer y saber, de alimentar el espíritu para vibrar más y favorecer las causas de la luz.

Es frecuente ver en los jardines

grandes mariposas caídas; gruesos

insectos que mueven cada minuto

las alas inútiles, derrumbadas.

Y hay meses del año en que las abejas

despiertan, y mueren, ferozmente.

El mar abandona muchas cosas:

a diario en las playas los peces

varados, el círculo de los ojos

que reflejan aire desde la arena.

Y los animales puros, lejanos,

y lo que comemos, y la vida.

Los cuerpos azules de las mujeres

que vemos morir en las ventanas.

Y flores monstruosas, intestinos

que pasan torcidos como serpientes;

corazones, sapos en agonía

moviéndose en medio de las calles.

Y los consumidos con amargura,

los enfermos.   

Claro: no comprendemos;

es mejor no ver, ocultarnos,

meter la cabeza en donde sea,

y pensar que así somos felices.

Rubén Bonifaz Nuño.  

Pero yo no digo que cerremos los ojos. Como no estoy de acuerdo con aquellos poetas de la forma por la forma; “no importa el fondo, se te dará por añadidura; la poesía es, primero, forma, y sobre todo forma”.

No puedo dejar de mirar que eso es cerrar los ojos. Las complicidades atroces a veces comienzan ofreciendo, por unas monedas, al maestro o al amigo. De ahí no hay mucho trecho para ofrendar a la mujer, o aún a la madre.

Me canso de estar hablando solo;

me fatiga ya, por conocido,

el trabajo absurdo de estar queriendo,

tomando y perdiendo las esperanzas;

como el buscador de conchas marinas

-juntador de pobres tesoros cóncavos-

que al mover la arena ya lo sabe:

siempre estará rota la más hermosa.

Rubén Bonifaz Nuño.

Delirio, tal vez; pero somos capaces de pisar la mierda, de salpicarnos de sangre, y ser limpios e inocentes. No deja de tenerse el sabor en los ojos de todo lo que nos rodea. Creo más en aquellos que, sin cerrar los ojos, registran el entorno, aunque más tarde lloren en un rincón y mascullan su impotencia; que en los cínicos o los que se proponen la ceguera como escudo. Peor aún con los cómplices; peor, y malditos por ellos, porque no saben otra cosa que lamer las manos de los asesinos.

Acaso esta misma noche en que pienso,

en este momento, mientras camino

por estos lugares próximos,

estás escuchando en alguna parte

las cosas que no te dije, el silencio

que no comprendiste: me has encontrado.

Y algo que yo tuve olvidado

mucho tiempo sabe por mi tristeza

y va descubriéndose en secreto,

y me va ligando a ternuras

ajenas, a oscuros tormentos, a nostalgias.

Rubén Bonifaz Nuño. 

Estación de viaje (A Facundo Cabral), BENJAMÍN ADOLFO ARAUJO MONDRAGÓN

ESTACIÓN DE VIAJE

A FACUNDO CABRAL

Has llegado al final,

con las botas llenas de lodo,

los ojos en la inmensidad

plagados de imágenes

y un corazón de oro,

de oro puro...

¡Lo lograste,

lograste subir

al andén!

Pero no fue como lo imaginabas,

en santa paz y con la tranquilidad

en la cara.

Tu rostro lleno de canciones,

que derramaste por el mundo,

miró por un momento

los rasgos del absurdo

escondidos en unas balas,

¡varias balas!

que se estrellaron contra tu dermis.

Supiste perdonar

desde el momento

mismo en que te atracaron.

Lo se, porque conozco

tu música y su contenido,

tus letras,

que hablan de hermandad,

de paz, de compromiso,

de fidelidad al género humano...

¿Cómo pudo pasar lo que viviste,

Facundo Cabral?

La vida es un libro plagado,

lleno, atiborrado,

de historias incomprensibles...

Tardé en digerir la tragedia.

Es cierto,

hasta hoy escribo,

pero tengo la certeza

de que has pasado 

a la eternidad...

en cambio...

tus agresores,

no serán recordados

jamás, 

nunca.

Quiero escucharte.

Tengo la fortuna de hacerlo.

Conocer lo que cantas

desde ese amplio horizonte

que es

¡¡¡la eternidad, Facundo, 

la eternidad!!!