FELIZ FUTURO

FELIZ FUTURO

Los tiempos pasan,

los calendarios caen

y las hojas de los árboles también.

Las aves cambian su plumaje

y nosotros, los hombres,

vivimos con la esperanza

puesta en un futuro óptimo,

algo mejor que los que nos ocurrió hoy,

en el año que termina;

somos árboles que, a veces,

nos sabemos mudar de hojas

y de hábitos, menos;

somos aves que solemos

no emigrar,

aunque el clima lo imponga.

Pese a todo,

a nuestros pies crecen

musgos de esperanza,

año con año miramos

con fe hacia el horizonte:

¡¡¡bienvenido año nuevo, bienvenido!!!

LA MUERTE

LA MUERTE

“La muerte es el olvido.

Entonces la capacidad

que tengamos de mantener el recuerdo,

el tiempo que podamos hacerlo,

es nuestra única

victoria sobre la muerte”.

Carlos Fuentes Macías.

Recordemos por siempre,

hagamos reivir a nuestros muertos.

Mantengamos prendida esa antorcha

de vida que es el recuerdo vital

para los fallecidos;

sólo el olvido mata,

sólo la falta de memoria duele,

sólo crea heridas y resquemores olvidar

para siempre.

Y sólo si mantenemos esa vela prendida

Estaremos prendados a nuestros muertos

pues sólo de ese modo les daremos vida

para que resuciten en nuestra mente

siempre…siempre…siempre…

cada momento de recuerdo

es una lámpara votiva

para hacer vitalicios

a nuestros difuntos.

Guardemos en nuestros corazones

la llama del recuerdo,

no permitamos que ese fuego se apague

dejémos abrazar por los recuerdos

seamos antorchas encendidas

por siempre, siempre, siempre…

Mi hermano, Carlos; mi madre,

Guadalupe; mi padre, Adolfo;

mis abuelos paternos, Rafael y Dolores;

mis abuelos maternos, Teodoro y Elodia:

mis tías paternas: Carmela, Lupita y Gelo;

mis tías maternas: Ofelia y Graciela…

Todo mi panteón personal,

que huele a incienso…es, vive, permanece,

porque lo pienso y porque lo recuerdo.

Mis tías y tíos políticos: Esperanza, Jesús,

Alberto; y mis mentores y amigos:

Heriberto, Rodolfo, Alejandro, Jorge Raúl,

Arturo, Enriqueta, Hernán…viven, vivirán

para siempre, en este florilegio de memoria

que es la memoriosa resurrección de los

seres queridos.

    

PRINCIPIOS

P R I N C I P I O S

Desde la luz del alba de los tiempos
mi soledad se oculta en el silencio.
Tanta promesa advierto en el paisaje
que a la carne y la piel hace testigos.

Nada puede ofrendarse desde el caos
sino la filiación del mar,
la traición del desierto,
la selva como abrigo,
la desnudez del viento
y las montañas todas para orar.

No se ora en el litigio del hermano,
ni se apetece el caos con la mirada.
Sólo valen los cantos cuando se ama;
la eternidad de verme en esos ojos,
la suavidad del tacto en esos muslos,
el cuerpo en paz sin guerra en otros cuerpos.

Este volátil disco en que viajamos
desconoce la pobreza de huesos
que cargamos, cargamos y un día
hemos de abandonar en sitio yermo.

Esta nave intranquila que creemos
haber creado y nos crió
padece sin saber lo que somos,
y hacemos, en este caminar
de luna llena en noches incansables
en que las pieles arden
y se ofrendan
mientras dejamos
que el paisaje se caiga de nostalgia
y la lluvia
busque comprenderle en sus cuitas
y amarle y estrecharle.



I

Esa tristeza amarga por lo que no he vivido,
me pone en la nostalgia de otros besos,
en tanto nos besamos.

Tomé por la ventana al horizonte
y puse en el buzón otros recuerdos
para olvidar mi ausencia de mañana.

La noche es otra cosa con tus cartas.
Sale el sol más temprano
y una flor desde el suelo
se levanta y me besa.

II

Un libro se abre al centro y, al margen
de sus líneas, me miras y me inventas;
dos párrafos delante, melancólico,
me asomo a aquél cajón de la nostalgia
y logro desdoblarte y tenerte
mientras sueño.

Despierto y ya no estás.
Tal vez nunca estuviste;
y el libro que miramos,
cada quien en su "allá"
casualmente era el mismo.



III

Como me faltan manos cuando veo que te fuiste,
como me faltan ojos para ya no mirarte,
como me sobra el tiempo que perdí sin buscarte
y que pocos son mis índices para poder negarte.



IV

La pena en otro tiempo empañaba el delirio,
pero la entrega diaria se empeña en el ocaso
por ya no hacer escándalo, ni gritar;
se desviste, convierte todo en calma
un horizonte alado con su ruta y sus besos.
La entrega cotidiana parece un mueble triste
que un paño de sabores quita el polvo,
acurruca, acomoda, apapacha y desnuda.
Todo se ve tan fácil desde el rincón simplón
del amor que me has dado,
que mañana en la calle levanto la banqueta,
pongo a todos al sol
¡y que canten los mustios!
Nada que aquí se mire tendrá que ser en vano;
las tardes son iguales desde que tú naciste,
pero no son las mismas, y hasta cambia el país
si tú amaneces triste.



V

Después de ser tan fácil qué complejo es quererte,
me dijiste, mujer, ya muy de noche, un día;
me hiciste oler la luna y escuchar esas nubes
que son siempre más densas, muy oscuras y frías;
reflejos obtuvimos sólo en veces, a ratos,
en cambio fueron amplios momentos de agonía
los de la oscura ausencia;
supe entonces dispar acaecer cotidiano:
los lagos son momentos;
eternidad, en cambio, la soledad oceánica.




VI

Hay que amar como el mar, con ruido y sobresalto.
No tiene caso hacerlo pensando en el desierto
pues si se ama con olas, naufragios y honda calma
tendrà sentido luego arremeter las playas,
volcarse en arrecifes,
hundirse entre corales,
viajar lleno de peces, agonizar islotes
y vomitar lombrices.

Encallar: otra forma de exasperar al tedio.
El amor que se atreve, hace olas, trasciende,
porque su liquidez es siempre flor y canto.



VII

Corsarios atracaron en el viento,
la soledad en bóvedas de espasmo
retornaba al averno, el fuego derrotado
calmaba sus visiones danzarias
mientras todo anunciaba el final
con trompetas apocalípticas.

El corazón del hombre, sordo,
tranquilo, mudo,
ciego, decepcionado,
quebrantados sus huesos,
volvió al embrujo solo.

Detrás de las montañas,
caverna adentro,
una planta sin flor
ni fruto,
fuera de la tierra
seca,
sin aliento,
yace.


(DEL LIBRO "APETENCIAS", 1999).

TRES POETAS CHILENOS

Tres poetas chilenos

William Faulkner desde su tumba Jaime Valdivieso Hoy escucho voces desde lejos Leves pisadas que se acercan Son los que caminan por el cementerio Los que buscan a la muerte como amiga Yo sé que en vida pocos me quisieron Decían que era un borracho Que salía a cazar con los negros Me importa un carajo lo que digan La mayoría de estos son los Hipócritas protestantes Que nada sabían de la vida Y menos de la muerte. Ya pueden irse al carajo Y ocuparse de su propio culo. Claro que seguí cazando con los negros Y bebiendo whisky con ellos No sólo me odiaban por esto Sino por felicitar a un vendedor de diarios Por decir que era comunista Y tener el coraje de decir lo que era. Se pueden ir tranquilamente al carajo. En días pasado vino un joven De un país del sur de Latinoamérica Venía con su mujer y se sentó junto a mi tumba Y habló en silencio sobre mis libros y sus propios sueños Que a él le bastaría dejar sólo Unas pocas líneas Que lo salvaran del tiempo y el olvido No quería más que eso Lo vi recogido sobre sí mismo Como si estuviera hablándome Más acá de mi muerte Y sin pensar que yo lo escuchaba.

Pelambre Carmen Berenguer A mi madre Mis gruesas hebras salieron rudas y con ahínco porque tenían que nacerme crines  a que domara mi estancia No hubo peine que cardara a diario el desafío de crecer la mata negra Mis enredos en ondas cerdas ululando el viento En temporales de húmedas marañas que al desenredarlas la lluvia lloraba dentro Mi peineta no entraría a mi selva negra que ordenara su resistencia a cualquier amarra que llevara a mi vera a mi chascona Temprano estas mil cerdas no arruinarían mis gruesos ondulados  azabaches e irrespetuosos de una noche sin destino fue esta mata invertebrada de revueltos azulejos huecos de un ramaje postrero Y su espesor una especie de orgullo de ancestros originarios Me lo gritaban a la vera del camino India! con sorna perpleja de arrebatos diurnos Mis metálicas crinches iban más allá de su existencialismo Metafísico, lejos del modernismo, más bien parece un ramo decadentista  El maltrato a mi pelo iba más allá  de su desacato  a la obsesión de ser puro pelambre o quién hendía un peine en mi revoltijo de noche rabias ajenas en tal desenredo Que de tanto encono me eché aceite de comer a fin de desenredar la melancolía que iba alojándose en el cuerpo Y mirando mis cadejos de plata con cierto reproche le unté linaza y cerveza para suavizar la melcocha La loca del parque me lo manoseaba como vieja callejera recitando un mantra lindo! lindo! pelo! pelo! Con el tiempo me acostumbré a dar que mirar Mis lijas torpes al perder las cejas y el incipiente bigote que sin asunto se alisaba planchadito sin asunto se encrespaba de arrebato o era un Volcán eléctrico de lava ardiente o un Arrayán Florido porque sí al rato se ponía Ópalo porque no  luego enrizaba el bosque y ni un diente un pinche una amarra libre caía la ramada en la siena mamita hay piojos en mi pelo muchos piojos y me pusieron parafina  dormí con la cabeza amarrada que al prender un fósforo habría iluminado la cuadra mamita hay piojos en mi pelo me echaron creolina y dormí la noche con olor a baño de la plaza mamita tengo piojos y a la mañana al sol me sacaron  cuatrocientas liendres y  piojos y piojos caían al recipiente con agua  mamita! Los piojos arrancaron por el cuello mamita no quiero mi pelo mamita no quiero ocuparme de mis crenchas Y unas cerdas se enredaron en mis pies danzando danzaban y danzan y entonces el profesor ruso miró mis rodillas apuntó a mis rodillas como prontuarios de vida raquítica Furtivamente había huido la niña y me había gibado ocultando mis mudanzas corporales  hacia el despertar de la muchacha Sin darme cuenta mi cola de greda iba de un lado para otro sin corpiño y sin refajo  Mis tetas no eran tan crecidas como para no jugar a la pelota con los puercos de la esquina mis pies eran ligeros rápidos en danzas rusas aquí debajo del ala de la iglesia de la calle di patadas a las canillas de los cabros Entonces me pasé la juventud en el cine de la cuadra El cine de postguerra y mi pelo resentido fueron amantes de la imagen Mientras veía desnudarse a la B.B. en Y dios creó a la mujer  Yo continuaba trenzando nerviosa tal desparpajo corporal Mientras Sofía Loren y su hija eran violadas en una iglesia abandonada por una soldadera en Dos mujeres yo estiraba alerta mis rulos en la oscuridad y quedaron las mechas tiesas en la desesperación Mientras veía cómo jugaba con los plumones de la burguesía Marcelo Mastroiani en la Dolce Vita yo me había cortado la trenza y comenzaba a copiar la moda europea y gringa en mi gruesa pelambre subdesarrollada y la compleja relación entre plancharlo y/o escarmenarlo La distancia solemne entre el peinado gato ordeñado a punta que saltara a mi cuello encima de la oreja Y la alarma secreta de la noche una media la cubría enterita pegadita al rostro la guedeja lisa De qué les hablo de esta testera que es mi sorna cuando me acompañaba larga la greña por las noches ayudándome a esconder el rostro travieso a que me dijeran un día que pelaba los dientes cuando soltaba el trapo.

El tiempo que sueña. Que soñamos que nos sueña Elicura Chihuailaf La Palabra surge de la Naturaleza y retorna al inconmensurable Azul desde donde nos alegra y nos consuela Cuando la Palabra cree / imagina     interrogarse no es sino lo innombrado que la interroga     para sacudirla para desempolvarla, para intentar     devolverle su brillo original ¿Para qué entonces el deseo     de decirlo todo si, como en un tejido, el Ahora     –en el tiempo circular–     existe y se completa con las hebras del ayer y del mañana? Así nos dice el tiempo que sueña     que nos sueña. Que soñamos.

¿Nacionalismo revolucionario?

¿Nacionalismo revolucionario?

CLAUDIO DE ALAS (1886-1919), Harold Alvarado Tenorio

Claudio de Alas Gilberto Freyre demostró en Casa Grande y Senzala (1933) como los africanos enajenados a América fueron más cultos que sus amos “blancos”. En las Senzalas languidecieron médicos, poetas, estrategas, ebanistas, arquitectos, filósofos, ingenieros y sabias mujeres que transmitieron a los hijos de los explotadores el placer de los alimentos, la danza y el cuerpo. Melodías, pucheros, cama, todo delata nuestra negritud. Para muestra varios botones: Machado de Assis, Lezama Lima, Elvis Presley, Martin Luther King, Gabriel García Márquez, Frank Sinatra, Jorge Amado y sin duda, el mismísimo biógrafo del atroz redentor Lazarus Morel. Si a  José Hernández “Matraca” debemos el gauchaje,  a Bartolomé José Crespo, un gallego apodado Creto Gangá, las prosodias y sintaxis de Guillén y Ballagas al reinventar los lenguajes de los barracones  bozales y cabildos congos, que prolongarían Pales Matos, Martán Góngora, Cesaire, Pepin o Mateo Morrison. A esa raza y estirpe pertenece el colombiano Claudio de Alas [1886-1919]. Según todas las crónicas, Jorge Escobar Uribe habría nacido en Tunja en el seno de una familia de numerosos parientes: su padre fue ingeniero de caminos, uno de sus hermanos, general y jefe del estado mayor, otro senador de la república liberal, etc., y muerto en un pueblito de la Provincia de Buenos Aires. En su bien temprana juventud padeció la Guerra de los mil días, y luego viajó por Ecuador, Perú, Chile y Argentina. En Centroamérica, donde hizo parte del ejército que intentó recuperar la soberanía de Panamá, escribió para El Imparcial; en Chile, entre 1906 y 1916 publicó Salmos de muerte y pecado, Fuego y tinieblas o el drama de la legación alemana [Santiago de Chile, 1909], y una biografía de Arturo Alessandri. En Buenos Aire El cansancio de Claudio Alas, Visiones y realidades y la novela La herencia de la sangre [ 1919]. Alas, que participó en los Juegos Florales de Chile que ganó Gabriela Mistral con los Sonetos de la muerte en 1914, obtuvo un accésit con un Salmo de amor, en castellano antiguo. Su fama de bohemio elocuente parsifaliano fue apenas comparable a su insaciable lujuria gástrica y etílica, que ejercía en Coppola Splendid, un restaurante donde ganó más de una vez el concurso del mayor comensal de su tiempo al ingurgitarse sin piedad mas de diez platos y no pagar la cuenta. Rendido admirador de Rubén Darío, en 1916 intervino en uno de los homenajes al cantor, e incluso llegó a murmurarse que estaba neciamente enamorado del nicaragüense [tres años antes (25-01-1913), había escrito al idolatrado: “Poned entre las mías vuestra mano; y vos, como el Hércules; y yo, como el Efebo, a través de la ausencia y la distancia, conozcámonos”]. El 6 de Diciembre de 1917 la revista Sucesos anunció, con estos versos, su partida: Abandonando el rincón de esta urbe santiaguina, en Alas de la ilusión partió Claudio a la Argentina. La Buenos Aires de Yrigoyen poco pudo ofrecer a Claudio de Alas, que se encontró, luego de vivir del parasitismo santiaguino, con una metrópoli arrogante y exótica, donde no hubo amistad pero hervían el lujo, el champagne y el crimen. El mundo cruel que retrató Enrique Santos Discépolo en Que vachaché: Lo que hace falta es empacar mucha moneda, vender el alma, rifar el corazón, tirar la poca decencia que te queda... Plata, plata, plata y plata otra vez... Así es posible que morfés todos los días, tengas amigos, casa, nombre...y lo que quieras vos. El verdadero amor se ahogó en la sopa: la panza es reina y el dinero Dios. Decidió entonces refugiarse en la quinta que un pintor inglés tenía en Banfield, donde a medida que traducía de la Salomé de Oscar Wilde, conversaba con el viejo perro del pintor, que ya ni ladraba. Su último texto, titulado Poema negro, delata las tradiciones a que estuvo adscrito: un romanticismo tardío digno de los lectores mórbidos de Julio Flores, su paisano,  cuyos poemas, como otros de Baudelaire, Silva, Poe o Nervo,  poblados de huérfanos, putas, viudas, cadáveres y pérfidas eran cantados en los camposantos de las nuevas urbes y los conventillos de Buenos Aires.Mis flores negras, el famoso soneto de Flores, fue interpretado por Libertad Lamarque en uno de sus primeros filmes sonoros. El 5 de Marzo de 1918, luego de asesinar al perro, se pegó un tiro en la cabeza. El perro había pasado la tarde junto a él, con sus orejas enhiestas mientras le oía hablar solo. Murió a los 32 años. Una calle de Cuartel IX de Lomas de Zamora lleva su nombre. Nadie le conoce en Colombia. Harold Alvarado Tenorio Poema negro Cuando moría, me enlazó en su brazo cual un reptil de palpitante raso; y con voz afiebrada y lastimera, me dijo que cual última terneza, y en recuerdo de toda su belleza, me dejaba su blanca calavera... Que robara a la hambrienta sepultura, ese último jirón de su hermosura, que una lívida amante me sería, y en mis horas, alegres o de duelo, su alma, descendiendo desde el cielo, al través de sus cuencas me vería... Pasa el tiempo... El ave silenciosa del recuerdo voló sobre su fosa, llamándome a cumplir aquel pedido, que cual lúgubre flor de sus amores, me dejó en los postreros estertores, temerosa a los lutos del olvido. Y era una noche. Oscuridad y viento; la lluvia desgarrando el firmamento; batida en sus ramajes la espesura; los jardines tronchados y barridos; y del mar, el estruendo y los rugidos, resonando a lo lejos con pavura... Ardiente el corazón, los miembros yertos, escalé la muralla de los muertos; y pensando en la súplica postrera de esa lívida novia del Misterio, me perdí en el profundo cementerio, porque iba a robar su calavera. Por las calles desiertas y medrosas, buscando en los letreros de las fosas, llegué hasta su sepulcro solitario. El viento en los cipreses sollozaba, y la lluvia, furiosa, me azotaba, cual queriendo arrojarme del osario. De una lámpara sorda, bajo el brillo, su mármol quebranté con un martillo. Cual fatídico abismo, negro y hondo, de la tumba la puerta entenebrida abierta contemplé... De entre su fondo, brotó una bocanada corrompida! Y en lo profundo de la negra caja, entre blancos jirones de mortaja, la miré desleída y pestilente: sepultadas sus formas y sus manos, entre olas hirvientes de gusanos que tragaban su carne lentamente. En sus sienes, mechones de cabellos, sus ojos ¡ay! como ninguno bellos, convertidos en cuencas pavorosas; en su boca, que fue roja granada, una muda y horrible carcajada, y su pecho en piltrafas asquerosas... De su belleza, que radió cual astro, no había allí tan siquiera un rastro. Era un informe y corrompido andrajo. La miré contristado, mudo, inerte: medité en los festines de la Muerte, y me hundí en el sepulcro abierto a tajo. Temblorosas, tendiéronse mis manos al inmenso hervidero de gusanos. Busqué de la garganta las junturas: nervioso retorcí... Hubo traquidos de huesos arrancados y partidos... hasta que hollando vil las sepulturas. Huí miedoso entre las sombras crueles, creyendo que los muertos en tropeles, levantaban su forma descarnada corriendo a rescatar su calavera, esa yerta y silente compañera de la lóbrega noche de la Nada... Eso pasó... fue ayer... Hoy, en mi mesa, cual escombro final de su belleza, helada, muda, lívida e inerte, sobre mis libros en montón, reposa, cual una gigantesca y blanca rosa, _que ostentase la risa de la Muerte._ Sus grandes cuencas, como dos cavernas, me contemplan inmóviles y eternas. Atónito, al mirarlas, me figuro que su alma tal vez huya del Cielo, para triste, silente y con anhelo, mirarme allá, desde su fondo oscuro. Entonces con amor llego hasta ella, y cual si fuera, cuando viva y bella, por sus huesos, mi mano se desliza: siento de ansia el corazón opreso, y en el instante en que le doy un beso, me encuentro ¡ay! con su macabra risa. Y allá, de la alta noche, cuando escribo, ante su faz sintiéndome cautivo, me parece que se abren sus quijadas, y que en frases muy tiernas, temblorosas, me pide que le diga blandas cosas, como en noches amantes y borradas... Y soñando, la veo transformarse en la bella de entonces, y acercarse... y sentirme yo suyo... y ella mía... Más, al instante mi pupila advierte, que no es sino la imagen de la Muerte, que me contempla extática y sombría. Ya llevan mucho tiempo estos amores... Es ella quién conoce mis dolores, los sueños todos de mi vida entera... Ella me da la desnudez que viste, y yo el cariño de mi alma triste, teniéndola de novia hasta que muera. Y cuando rompa de la Vida el lazo, cual ella a mí, la enlazará mi brazo, y antes que en mi redor todo sucumba, le diré como frase postrimera: -Acompáñame, pobre calavera, acompáñame, amada, hasta la tumba!... Claudio de Alas

FRAGMENTO DE UN POEMA DE Claudio De Alas...

Y cuando rompa de la Vida el lazo,
cual ella a mí, la enlazará mi brazo,
y antes que en mi redor todo sucumba,
le diré como frase postrimera:
-Acompáñame, pobre calavera,
acompáñame, amada, hasta la tumba!...

Claudio de Alas

Décimas calaveras 2012, Benjamín Cortés Valadez

La calavera literaria es una composición en verso tradicional en México. Suelen escribirse en vísperas del Día de los muertos.Antiguamente conocidos como panteones, estos versos nacieron en el siglo XIX a modo de epitafio burlesco y como modo de expresar ideas o sentimientos que en otras oportunidades sería difícil decir.  Fueron frecuentemente censurados o destruidos por la policía en la época colonial, ya que, por lo dicho anteriormente, también servían como medio para expresar descontento con los políticos de la época. Las primeras calaveras impresas fueron publicadas en 1849, en el periódico El Socialista, de Guadalajara.

DÉCIMAS-CALAVERAS 2012

  Profr. Benjamín Cortés Valadez

Ya en las puras canillitas,
México, a falta de huevos,
requiere respaldos nuevos
de dulces calaveritas
para mitigar sus cuitas;
que la calaca, entre risas,
hoy que estamos hechos trizas,
le dé al PRI buena cogida
pa’ que ya nunca en la vida
renazca de sus cenizas.

Catrina, qué gusto verte,
cuán grande es nuestro sufrir;
qué triste es que pa’ vivir
necesitemos la muerte;
que no logren corromperte
ni con Monex ni Soriana:
si el que compró el voto gana,
tú demuéstrales ahora
que tu acción recolectora
jamás se vende por lana.

Ven, que te pelen los dientes
estos prianistas ladrones
y que con sus defunciones
nos hagas sobrevivientes
de este poder que aniquila
porque miente que vigila,
el narco lo ha hecho magnate;
para que les des el mate,
ahi te va la retahíla:

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FELIPE CALDERÓN HINOJOSA

Lo de beodo le ardió tanto,​
que maldijo a MVS​
y a Carmen, según parece,​
la quería en el camposanto;​
llegó la muerte y “¡Dios santo!,​
¡Galván! ¡Saynez!”, mas las tropas​
no lo salvaron y ¡sopas!,​
de alivio el país respira​
y ahí en su tumba se mira​
de epitafio un rey de copas.

ENRIQUE PEÑA NIETO

La reforma laboral​
quiso cargarla al saliente,​
pero nada, pestilente,​
causa grave en su historial,​
también en su funeral;​
la flaca le dio dos horas​
y a la plebe él, sin demoras,​
decretó tomara nota:​
“Muerte a aquel que a La Gaviota​
muestre en vulcanizadoras.”

MANLIO FABIO BELTRONES

Juicio final que corone​
vida de daño total​
ya lo anuncia el tribunal:​
¡Comparece Don Beltrone!;​
como no hay con qué condone​
su actividad tan oscura​
pues cada legislatura​
fue un daño más al país,​
ya se grafitea con gis​
¡MAFIOSO! en su sepultura.

ELBA ESTHER GORDILLO MORALES

De engendro antieducación​
dando siempre clara muestra​
se declaraba maestra,​
dislálica aberración,​
y aparte, robo, opresión, ​
pero hasta aquí llegó el hueso:​
 la muerte, por tanto exceso,​
hoy en dulces esponsales​
con don Claudio X. González,​
ya le retuerce el pescuezo

ANDRÉS MANUEL LÓPEZ OBRADOR

Fraude pa’ el Trife fue nada;​
la muerte a compas, tronante,​
por la traición aberrante​
los mandó a finca afamada,​
es decir, a “La Chingada”.​
AMLO con su fiel Morena​
murió ya entre grande pena;​
Ebrard quiere, junto a expertos,​
con su momia dar conciertos​
pues ve que el Zócalo llena.

MARCELO EBRARD CASAUBON

Pero eso quedó en intento,​
también lo del dieciséis,​
porque hasta donde lo veis​
ya exhaló el último aliento;​
alguien le hizo un monumento​
que dice al pie lo que tieso,​
de remordimiento preso​
escribió de Andrés Manuel;​
“Crecí a la sombra de él​
y me valió, lo confieso.”

ADELA MICHA

Honoris causa doctora​
de universidad jarocha;​
le hacen con ello la piocha​
para que más mienta ahora;​
la calaca vengadora​
que el desperdicio repela​
de huevos que el pueblo anhela,​
viendo que es trágico el vicio​
de hablar de un país ficticio,​
que la mata por Adela.

ROSARIO ROBLES

Llegó a su cabeza el humo​
y a sus principios, olvido;​
grita en tono presumido:​
“Como priísta me asumo​
y al Prd, ni lo fumo”.​
Este baluarte de izquierda​
al morirse nos recuerda​
lo mal que hace el corazón​
cuando en tiznada pasión,​
cordura, su hija, se pierda.

EMILIO GAMBOA PATRÓN

Su apellido es un apoyo​
congénito al capataz,​
el resto será nomás​
consuetudinario rollo​
que es del priísmo el meollo:​
juicios de Emilio, certeros,​
ya en sus momentos postreros​
con la muerte en forcejeos:​
“La reforma creará empleos…”​
sí, pero de granaderos.

MIGUEL ÁNGEL MANCERA

“Tú a mi no me conflictúas,”​
decía pensando en Marcelo,​
“votos me  dieron consuelo…”,​
cuando ve pasar dos grúas​
ominosas como púas;​
viendo el negocio infractor​
murió ahí con gran dolor;​
llegó al rato la ambulancia,​
recogerlo quedó en ansia,​
tenía inmovilizador.

EMILIO AZCARRAGA JEAN

Su riqueza nexos fragua:​
traen droga sus camionetas​
y hacen transas millonetas​
con el narco en Nicaragua,​
Emilio, ya es hombre al agua;​
mas “Todo es falso”y sus quejas,​
expertas en librar rejas,​
lo sacan exonerado​
mas con su cadena, ahorcado,​
grita: “Slim, ¿qué me aconsejas?”

ALEJANDRO POIRÉ ROMERO

La muerte  y sus tristes farios;​
escondida en unas alas​
de naves bastante malas,​
se cargó a dos secretarios;​
Alejandro, miedos varios:​
“Cual me apellido Poiré​
a una no me subire´”.​
fue al final eso un gazapo,​
la muerte, agente del Chapo,​
se lo cargó andando a pie.

GUILLERMO GALVÁN GALVÁN

Sabiendo que generales​
por nexo a narcos ya presos,​
con el miedo hasta los huesos,​
el sexenio en sus finales​
y reacio a funerales​
si es el propio, de huir trata,​
declara a muerte non grata;​
retenes: bondad, paciencia,​
pero ya oye la sentencia:​
“Gillermo: el que a hierro mata…”

JULIO CÉSAR CHÁVEZ JR.

Para nada al menudeo,​
mariguana en su equipaje​
para con ella ir de viaje…​
pero en un ring de boxeo​
con millones de trofeo;​
la calaca ya harta de eso​
porque su papá confeso​
hoy con gran odio la reta,​
ora sin hierba lo fleta​
en un viaje… sin regreso.

BARACK OBAMA

Con armas que él dejó entrar,​
aquí, jóvenes caídos;​
la calaca: “Suspendidos​
sus deseos de asegundar​
y en vez de eso, va a palmar”.​
viendo de encuestas el gozo​
Obama hizo el grande oso​
al no mirar que, con prisa,​
la muerte lo hizo ceniza​
también rápido y furioso.