viernes, 30 de diciembre de 2011

ENFERMEDAD VITAL *

*A CÉSAR VALLEJO
ENFERMEDAD VITAL

Como horribles batracios a la atmósfera,
suben visajes lúgubres al labio.
Por el Sahara azul de la Sustancia
camina un verso gris, un dromedario.
CÉSAR VALLEJO

Tú naciste, César, cuando Dios enfermaba.
Un descuido muy grande promovió tu nacencia.
Estabas atrapado en la imposibilidad de ser,
cuando, de pronto, de improviso,
te diste a la tarea de entender la existencia
y tu misión fue infinita presencia,
basta paciencia de poetas, anclados,
atorados por siempre en el ser permanente.

¡La tumba es todavía
un sexo de mujer que atrae al hombre!
CESAR VALLEJO

Tu sexo te entregó culpas ajenas,
y placer inmenso; tu sexo, César, fue
nido de bromas entre tus amigos
y mucha ventura entre tus amadas.

La culpa te siguió, como ave sin nido,
de árbol en árbol, y en el árbol hiciste
madero para tu amada en turno,
dulce madero; pese a la amarga existencia,
dulce madero, que hizo crecer la paciencia…

Todos saben que vivo,
que mastico... y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de ferétro…
César Vallejo

Qué manera de amar a la muerte en la vida;
qué manera de ser un féretro futuro
con cada poema y con cada mirada;
qué manera de ser amargo acíbar
en la amarga vida; y todo por amor,
por amor a la muerte, a la siempre difunta
promesa de futuro…

jueves, 22 de diciembre de 2011

viernes, 16 de diciembre de 2011

TUS OJOS





Oscurece la tarde, y tus ojos se apagan;

oscurece en mi alma y la tristeza llega,

ya no hay paz en mi alma, ni sosiego

en mis ojos, sólo espesa neblina

que me sale del alma.



Cuánto peno sin verte, alegre como antes,

cuánto peno si miro tus ojos apagarse;

no sólo es paz lo que dabas sino

amor y constancia...pero: todo se acaba...



Mi tristeza envilece la vida al horizonte.

Mi tristeza me mata, paso a paso,

segura; como quien sabe acaso

que la vida se acaba, si se apagan tus ojos...

martes, 13 de diciembre de 2011

viernes, 9 de diciembre de 2011

NAVIDAD



Es la época de mentirse, con dulzura;

la época de fingir que todo es risa.

La época de dar hasta la risa,

la época de mentir con sabrosura.



Navidad, ya no es tener a Cristo en mente,

navidad es comprar, vender y aparentar

sólo cree las mentiras un demente:

pero el demente somos todos: ¡¡¡dar, dar y dar!!!

domingo, 4 de diciembre de 2011

PESADILLA AUTOCRÏTICA



Fue una escena espantosa, más que un sueño: una pesadilla.

Me encontré, muy de pronto: ¡rodeado de mí mismo!

Enclaustrado en mi persona, que era un implacable juez,

de toga y birrete; rodeado de infinidad de "yos",

todos, de toga y birrete...



Jueces todos de mi persona; ¡jueces de mí mismo!

Molestos porque, yo era yo, molestos

por mi persona: ¡¡¡enjuiciadores!!!



Críticos más acervos, no había tenido yo;

mis "yos" jueces, mis "yos" de mi mismo,

entablando mis personas, enclaustrando mi ser

en una jaula de culpas y de faltas,

de fallas y de ausencias,

de crímenes inmensos contra mi persona

y contra mi seres más queridos...



Fuí saliendo de esa nebulosa de pesadilla,

enmedio de un sudor intenso.

Pero la sensación fue ingrata,

sensación incómoda,

muy incómoda.



¿Por qué ocurrió? No lo se,

a ciencia cierta. Pero, creo

adivinar que detrás de esos

sinsabores, están mis pobres

alcances. Mis metas no logradas;

mis ansias insatisfechas...



Eso creo. Pero me prometo:

¡portareme mejor!

jueves, 1 de diciembre de 2011

LOS PROFESORES *

*DE NICANOR PARRA.
Creo que siempre viene bien leer este poema del poeta chileno Nicanor Parra, se titula Los Profesores, con tantos aires doctorales de muchas y muchos que hay por ahí:








Los Profesores

Los profesores nos volvieron locos
a preguntas que no venían al caso
cómo se suman números complejos
hay o no hay arañas en la luna
cómo murió la familia del zar
¿es posible cantar con la boca cerrada?
quién le pintó bigotes a la Gioconda
cómo se llaman los habitantes de Jerusalén
hay o no hay oxígeno en el aire
cuántos son los apóstoles de Cristo
cuál es el significado de la palabra consueta
cuáles fueron las palabras que dijo Cristo en la cruz
quién es el autor de Madame Bovary
dónde escribió Cervantes el Quijote
cómo mató David al gigante Goliat
etimología de la palabra filosofía
cuál es la capital de Venezuela
cuándo llegaron los españoles a Chile


Nadie dirá que nuestros maestros
eran unas enciclopedias rodantes
exactamente todo lo contrario:
unos modestos profesores primarios
o secundarios no recuerdo muy bien
—eso sí que de bastón y levita
como que estamos a comienzos de siglo—
no tenían para qué molestarse
en molestarnos de esa manera
salvo por razones inconfesables:
a qué tanta manía pedagógica
¡tanta crueldad en el vacío más negro!

Dentadura del tigre
nombre científico de la golondrina
de cuántas partes consta una misa solemne
cuál es la fórmula del anhídrido sulfúrico
cómo se suman fracciones de distinto denominador
estómago de los rumiantes
árbol genealógico de Felipe II
Maestros Cantores de Nuremberg
Evangelio según san Mateo
nombre cinco poetas finlandeses
etimología de la palabra etimología

Ley de la gravitación universal
a qué familia pertenece la vaca
cómo se llaman las alas de los insectos
a qué familia pertenece el ornitorrinco
mínimo común múltiplo entre dos y tres
hay o no hay tinieblas en la luz
origen del sistema solar
aparato respiratorio de los anfibios
órganos exclusivos de los peces
sistema periódico de los elementos
autor de Los Cuatro Jinetes del Apocalipsis
en qué consiste el fenómeno llamado es-pe-jis-mo
cuánto demoraría un tren en llegar a la luna
cómo se dice pizarrón en francés
subraye las palabras terminadas en consonante

La verdad de las cosas
es que nosotros nos sentábamos en la diferencia
quién iba a molestarse con esas preguntas
en el mejor de los casos apenas nos hacían temblar
únicamente un malo de la cabeza
la verdadera verdad de las cosas
es que nosotros éramos gente de acción
a nuestros ojos el mundo se reducía
al tamaño de una pelota de fútbol
y patearla era nuestro delirio
nuestra razón de ser adolescentes
hubo campeonatos que se prolongaron hasta la noche
todavía me veo persiguiendo
la pelota invisible en la oscuridad
había que ser búho o murciélago
para no chocar con los muros de adobe
ése era nuestro mundo
las preguntas de nuestros profesores
pasaban gloriosamente por nuestras orejas
como agua por espalda de pato
sin perturbar la calma del universo:
partes constitutivas de la flor
a qué familia pertenece la comadreja
método de preparación del ozono
testamento político de Balmaceda
sorpresa de Cancha Rayada
por dónde entró el ejército libertador
insectos nocivos a la agricultura
cómo comienza el Poema del Cid
dibuje una garrucha diferencial
y determine la condición de equilibrio

El amable lector comprenderá
que se nos pedía más de lo justo
más de lo que estrictamente necesario:
¿determinar la altura de una nube?
¿calcular el volumen de la pirámide?
¿demostrar que raíz de dos es un número irracional?
¿aprender de memoria las Coplas de Jorge Manrique?
déjense de pamplinas con nosotros
hoy tenemos que dirimir un campeonato
pero llegaban las pruebas escritas
y a continuación las pruebas orales
(en unas de fregar cayó Caldera)
con una regularidad digna de mejor causa:

teoría electromagnética de la luz
en qué se distingue el trovador del juglar
¿es correcto decir se venden huevos?
¿sabe lo que es un pozo artesiano?
clasifique los pájaros de Chile
asesinato de Manuel Rodríguez
independencia de la Guayana Francesa
Simón Bolívar héroe o antihéroe
discurso de abdicación de O'Higgins
ustedes están más colgados que una ampolleta

Los profesores tenían razón:
en verdad en verdad
el cerebro se nos escapaba por las narices
—había que ver cómo nos castañeteaban los dientes—
a qué se deben los colores del arcoiris
hemisferios de Magdeburgo
nombre científico de la golondrina
metamorfosis de la rana
qué entiende Kant por imperativo categórico
cómo se convierten pesos chilenos a libras esterlinas
quién introdujo en Chile el colibrí
por qué no cae la Torre de Pisa
por qué no se vienen abajo los jardines flotantes de Babilonia
¿por qué no cae la luna a la tierra?
departamentos de la provincia de Ñuble
cómo se trisecta un ángulo recto
cuántos y cuáles son los poliedros regulares
éste no tiene la menor idea de nada

Hubiera preferido que me tragara la tierra
a contestar esas preguntas descabelladas
sobre todo después de los discursos moralizantes
a que nos sometían impajaritablemente día por medio
¿saben ustedes cuánto cuesta al estado
cada ciudadano chileno
desde el momento que sale de la universidad?
¡un millón de pesos de seis peniques!

Un millón de pesos de seis peniques
y seguían apuntándonos con el dedo:
cómo se explica la paradoja hidrostática
cómo se reproducen los helechos
enuméreme los volcanes de Chile
cuál es el río más largo del mundo
cómo se reproducen los elefantes
inventor de la máquina de coser
inventor de los globos aerostáticos
ustedes están más colgados que una ampolleta
van a tener que irse para la casa
y volver con sus apoderados
a conversar con el Rector del Establecimiento

Y mientras tanto la Primera Guerra Mundial
Y mientras tanto la Segunda Guerra Mundial
La adolescencia al fondo del patio
La juventud debajo de la mesa
La madurez que no se conoció
La vejez
con sus alas de insecto.



© Nicanor Parra
poeta chileno

miércoles, 30 de noviembre de 2011

INCERTIDUMBRE



Adiós a las armas,

adiós a las almas;

confidente adiós a las muchachas y muchachos:

¿por qué? Porque me voy caminando

pa' mi rancho, compañeras, compañeros...



Les digo adiós, porque nunca dije ¡hola!

Les digo hasta luego, porque acaso no hay un mañana;

todo es incierto, todo,

todo camina a tropezones y surge por la nada

y por la nada vamos navegando como cantinflas:

nada de nada por nada y...más nada...

martes, 22 de noviembre de 2011

DOS SONETOS DE JOSÉ DÍAZ CERVERA

DOS SONETOS PARA RAÚL CÁCERES CARENZO,
INSTRUCTOR DE LUMBRES*

JOSÉ DÍAZ CERVERA
I

Como si fueran pájaros de bruma
doblando la memoria de las rosas,
bajan todos los nombres a las cosas
mientras sube el relámpago a la espuma.

Todo silencio es la humedad de un puma
que ama con dentelladas ardorosas
las desérticas lluvias venenosas
que hacen de nuestra sombra nuestra pluma.

El mundo está volcado hacia la nada
y en cada nombre hay un dolor dispuesto
como un silencio para la gangrena.

Ruiseñor de la sangre, camarada:
apenas vamos de la fiebre al gesto
donde se purifica nuestra pena.


II

Acechando a las cosas y a los peces,
viene la luz comiendo una granada;
carmesí de los besos en cascada,
sangre de los minutos y los meses.

Como si fuera un manantial de nueces,
gotas de luz lloviznan en mi almohada.
Es un brocal de luz la madrugada,
es un ángel a veces, sólo a veces.

¿Quién nos redimirá de la blancura
cuando las cosas vuelvan a los ojos
y emigren de la voz a las cigarras?

Cada palabra tiene su estatura:
todo lo azul está lleno de rojos;
la luz es un asombro de guitarras.

(16 de Noviembre de 2011)


*Texto leído por su autor en la presentación del libro “Los sonetos y los días”, de Raúl Cáceres Carenzo, en la Facultad de Arquitectura de la Universidad Autónoma de Yucatán.

domingo, 13 de noviembre de 2011

A JOSÉ ALFREDO MONDRAGÓN (1956-1990)

A JOSÉ ALFREDO
MONDRAGÓN (1956-1990)



...Con esta mano
que es más polvo que silencio
puedo asir la luz
incendiar el rostro
que no alcanzo a entender
detener el tiempo y detenerme...

José Alfredo Mondragón


Ya estás en esa casa llena de silencio pleno, Alfredo;
ya la habitas, maestro de las tempestades,
y de las broncas ausentes de luz
para incendiar tu cara:
ahora puedes detener el tiempo
como deseabas:
hazlo y ¡para tu final…!

Leoncito, ¿vienes a casa de nuevo?

Leoncito, ¿puedes atarte a las puertas?:
querido León, más que un felino
eres un ave de metáforas plenas.



jueves, 10 de noviembre de 2011

T I E M P O



El tiempo es una falacia,

una mentira más inventada

por los hombres en este mundo

insensato. Porque sólo el hoy

existe, es real y puede tocarse.


En cambio, no, el ayer, ni

el mañana; esos no son,

simplemente no están...

sábado, 5 de noviembre de 2011

rocío

ROCíO

Matutina esperanza, apareces día a día,
eres ciclo de vida, un mañana escondido.

La esperanza es húmeda,
húmeda como el rocío
y en tus ojos de luna
veo, ya pronto, un río…

viernes, 4 de noviembre de 2011

INTENTOS




Una décima han pedido,

a mis pies mis compañeros;

pero mi torpeza es grande

y no se ni cómo hacerle.



Una décima me piden,

como reto para hacerla,

pero sin querer ya puedo

llegar hasta medio intento.



Ustedes sabrán que nunca

ni siquiera lo he intentado

pero ya casi termino

y no se cómo ha quedado...

martes, 1 de noviembre de 2011

M O R I R



Para morir nací; para morir he vivido,

pues sólo con ese tiempo, me he querido

y he vivido, vivo porque vivo, vivo:

para morir es que vivo;

muero porque muero, muero,

cantando porque he "morido"...

REVISTA ARCHIVOS DEL SUR: Suplemento de poesía 2012. 10 poemas de Rolando Re...

REVISTA ARCHIVOS DEL SUR: Suplemento de poesía 2012. 10 poemas de Rolando Re...: 10 poemas de Rolando Revagliatti se pueden leer en el Suplemento de poesía 2012: http://revistaarchivosdelsurpoetas.blogspot.com/2...

domingo, 30 de octubre de 2011

VIENTOS DEL PUEBLO

A MIGUEL HERNÁNDEZ (1910-1942)


VIENTOS DEL PUEBLO

Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.
Miguel Hernández.


Tus recuerdos ya me llevan,
corriendo por la pradera
para gritar los dolores de gente
como tu gente; de gente como nosotros…

Tus dolores no son nuevos son dolores muy añejos,
que de tanto apacentarse ya se nos volvieron viejos,
y de tanto presumirse, ya se volvieron bronca,
pues son males de la gente, que son sociales y ronca…

Tus pasos me hacen cantar cuando recito tus coplas,
y me llevan a bailar, con arpegios populares,
para saber de tus cuitas, hay que mamar de tus coplas,
y esconderse tras la puerta, detrás de los lupanares…



Miguel, te estimo, te quiero, te alabo tu poesía,
pues tengo un dolor adentro que sólo con letra sale
aunque eso no sea remedio para el mal que nos acedia
y ojalá mi canto quede, como homenaje y ¡te vale!


Ay, el rincón de tu vientre;
el callejón de tu carne:
el callejón sin salida
donde agonicé una tarde.
Miguel Hernández

Tus pasos, son paso firme,
donde el ritmo se agradece,
y es que te leo antes de irme
a mecer, en tus versos, y me mece…

Quiero tener puño firme,
no blandengue y que no crece,
para escribirle a mi amada
todo lo que se merece.

Verso, habla, recita y lee
pero díselo muy fuerte
para que lo sepa Hernández
y se lo cuente a Miguel.

Sigo tus pasos, poeta,
por las calles de los libros,
sigo tu vuelo, saeta,
para aprender tus requiebros.

Sigo, miro, y no comprendo,
porque resulta te leo, y leo,
pero no te aprendo
por más que veo, leo y veo.

jueves, 27 de octubre de 2011

martes, 25 de octubre de 2011

N A C E R



Quiero nacer tres veces, otra vez,
nacer y revivir cada momento,
poder pasear los ojos por la vida
y recordarlo todo, y saborearlo;
poder pasear como recién nacido,
poder pasear como elemento nuevo
en un horizonte siempre vivo...

Quiero tener un soplo de inteligencia
en el corazón para hacer el bien
en todo momento, como ave de tempestades
al revés: siempre dispuesto a reconocer,
reconocerme y reconocer a los demás...

Quiero tener un ritmo mañanero,
al despertar sin deudas con el sueño
ni presiones sin par al mediodía...

Quiero ser otra vez como renuevo
que nazca con el sol de la mañana
y me apoden sol, luna o asteroide,
o alba humanizado por la brisa;
poder aspirar las dudas y recobrar
las señas...

UNO

Quiero querer pero no puedo nada
quiero nadar pero no existe el agua;
quiero querer pero no quiero nada
puedo querer pero no mojo a nadie...

DOS

Estoy aquí, plantado en este bosque,
como promesa que espera todo y nada.
Estoy aquí pero tropiezo en lodo
al respirar me vienen nubes en los ojos...

TRES

Quiero querer y quiero poder,
deseo querer, puedo poder...

CUATRO

Una nube oscura, muy negra,
se tiende al horizonte;
una nube nos tapa lo que viene:
son las vísperas, creo, del
gran fracaso...la humanidad
se hunde muy de prisa...

miércoles, 19 de octubre de 2011

domingo, 16 de octubre de 2011

A WALTH WITHMAN


"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
Walth Withman

HOMENAJE A WITHMAN

Abre tus ojos grandes, vuélvelos a la vida,
maestro de maestros, poeta de infinitas voces
y sonidos agudos sobre problemas graves.

Eres tú una réplica exacta de tus antecesores:
sabes solfear sin música,
caminar sin pies
y ver sin ojos;
eres exacto amigo, eres preciso,
como un reloj Big Ben…
eres la precisión para saber de migas y diretes,
eres la exactitud para saber de abismos y de alturas…
eres tú, Walth, amigo, maestro de maestros…
el único que supo condenar a la estrofa
y poner acento preciso en el verso libre…

Hojas de hierba en tu mirada,
hojas de hierba en tu respiración,
tus pasos signados por la hierba,
no sabían, ni imaginaban,
que tendrían como seguidores
a gente grande, como:
Rubén Dario,
León Felipe,
Federico García Lorca,
Jorge Luis Borges,
Wallace Stevens,
Allen Ginsberg,
a Neruda, a Lawrence, a Elliot o a Pessoa y sus ramas…

Podríamos decirte, hoy,
a la distancia del tiempo:
¡Oh capitán, oh, capitán
¿por qué nos abandonas cuando la marea es alta?
Oh, capitán, oh capitán,
¿por qué nos dejas a expensas del mar revuelto
y de la tempestad?

Oh capitán:
tú bien sabes, como amigo y maestro,
pero sobre todo como poeta
que la pobreza es extrema
si no se atiende el alma;
que la miseria es una cadena
si no se acude al oxígeno de la lectura.
Bien, muy bien que lo sabes, Walter querido,
Mi camarada amigo, maestro de tropelías
en las letras…

Walter, enséñanos a vivir,
de pie, ante los problemas;
enséñalos a respirar ante las tempestades…
enséñanos a leer la Biblia
con ojos de poeta;
enséñanos a mirar a todos
sin prejuicios
y a comer los platos esenciales
de la sexualidad,
sin cubiertos, ni arneses…

Y, qué suenen tambores…
a duelo por tu muerte;
que suenen para atajar
las voces del silencio.
Qué suenen, suenen fuerte,
tambores de poesía,
por todo el mundo y por todo el planeta,
para acallar infernos silenciosos
que atentan contra la poesía,
y ¡contra tu memoria!

En tu nombre, Walter,
pidamos paz al mundo,
para que la necrosis no domina e invada
todo espacio pudiente…


Pidamos paz y oremos,
oremos con la poesía de
de nuestros corazones,
inflamados de amor por el mundo que es triste,
por el mundo que vaga,
sin abrigo y sin dueño,
como navegando a la deriva…

Canta a ti mismo, Walter,
canta a los oídos de todos los humanos.

sábado, 15 de octubre de 2011

jueves, 13 de octubre de 2011



Mientras vivo y contemplo,
muy despacio,
las viscisitudes del trueno y su prosodia;
mientras vivo y habito interjecciones,
como comas, y bebo interrogaciones...






Mientras vivo y contemplo,
muy despacio,
las hazañas de ayer de otros hidalgos;
mientras vivo y habito en otras vidas
logro mirar muy bien
otros ejemplos
y éticas qué seguir...





Mientras vivo y contemplo,
muy despacio,
las injusticias llanas de la vida;
y logro evaluar las costillas
de mis contemporáneos;
logro también vivir en otras vidas
y logro hojear y ojear
libros y libros...





Mientras vivo y contemplo,
muy despacio,
los atropellos que sufren pobres niños:
los golpes de adultos y de ancianos
por gente que vivo de esos males...

Mientras vivo y contemplo,
muy despacio,
me apresuro al galope, Sancho Panza;
vámos contra Molinos de Viento
y contra molinos de injusticias:
no importando que ladren, mi buen Sancho;
¡cabalguemos!

miércoles, 12 de octubre de 2011

martes, 11 de octubre de 2011

M O R T A J A

Hemos de venir a menos,
cuando la montaña
deje que le alcancemos.

Mañana,
resulta un homenaje,
al apetito y la maña.

Sumemos.
Todo lo que hacemos aquí,
puede contar,
al momento en que
nos lleve el viento.

La mortaja prometida
es volver al viento.

El fuego habita
estancias de la
eternidad.

Pero la tierra es
pasajera:
volveremos al cielo,
que es de agua.

Compañeros peces,
hermanos acuáticos
de la eternidad.


(DEL LIBRO VAIVÉN, 1998)

domingo, 9 de octubre de 2011

sábado, 8 de octubre de 2011

INTIMIDAD

Atila canta, reza Hitler, musita Pinochet, todos reímos. Hace el amor Julio César, come insaciable Jesucristo, se tira un pedo Alfonsina: nos miramos los unos a los otros. El desconcierto es mayor cuando Siddartha aplaude. Jean Paul Sartre, en un rincón de esa amplia sala, retuerce la boca, tira al piso sus lentes y en pleno mohín, da la espalda a los demás, sentado en el piso, para rayar con un bolígrafo, página a página, un libro de Sòren Kierkergard.

La tormenta, allá afuera, ha pasado. Dentro sólo lo puede adivinar cada cual...y en veces...ni eso...


*Del libro Vaivén, 1998.
Instituto Mexiquense de Cultura.
Colección Cuadernos de Malinalco, No. 35.

miércoles, 28 de septiembre de 2011

MISTERIO

MISTERIO

Nunca sucede nada en nuestra casa.
Todo se encuentra en orden, sosegado,
la piel ya es media piel de aburrimiento,
desplomadas las almas ya no vuelan
y resulta inasible la existencia.

Nunca pasa más nada en esta vida,
sólo la vida pasa; nunca a tiempo
vemos vibrar cometas en los ojos;
ni oímos el el cristal fino del sentimiento;
jamás hacemos caso del secreteo
del viento, potente, lleno de augurios,
ni gozamos su roce en medias caras
llenas de medios besos aplazados.

Jamás nos pasa nada entre las manos
cerradas al misterio que se escapa
junto a la vida misma que nos pasa
como si nada pasa en esta casa.






Primera estancia

Todo cabe en un cuenco de la mano extendida:
hasta el amor que asoma por un suspiro ajeno.

No caben, pero sirven, los mortales aullidos,
el rechinar de dientes, la crispazón de nervios;
el dolor de ausentarse de los brazos queridos
apenas se parece al desierto paisaje o a los
árboles yertos o a los ríos desecados o a los
sombríos batracios entre dos mundos fríos.

Caben, en cambio sí, los besos más sinceros,
los terrores insomnes por aprehender aquello
cuya naturaleza llama a jamás tener jaula;
cabe el misterio mismo vuelto son, metáfora
que grita las voces de la selva, gemidos
erotizados que braman en los montes.

En aquella primera de las albas humanas,
apalabrados ya, supimos que callamos.


Segunda estancia

Zarpazos con la voz, codazos con los ojos,
la ternura no anida cuando faltan palabras.

El tedio llueve a cántaros mientras enmudecen
los filosos cardúmenes de palabras:
No hay con quién hablar, ni a quién
decirle nada sobre el fuego y la lluvia.
El tedio gana todo mientras dos flores,
en silencio, son germinadas por un colibrí.








Tercera estancia

Museo de ruinas son mi estirpe y mi pecho;
legión de sufrimientos, enjambre de desdicha,
la esperanza. Todo el dolor habita el horizonte.

Una corteza cerebral en llamas, Prometeo:
saber cuesta más, mucho más de lo supuesto.
Conocer es desdicha y amargura. La conciencia
danza con un tridente y pincha hasta dañar
la gracia, la sonrisa, la fuerza y el futuro.

Mirar atrás supone no pronunciar los nombres
de los ancestros tenues, fantasmas vacilantes,
que soñaron andar caminos con espinas
y abrojos para sembrar paraísos de herencia.
La verdad sabe a sangre. Tiene cara sin rostro.



Cuarta estancia

Los sueños son regalo de los dioses
que nos sueñan a veces sin cuidado.

Ya no quiero soñar sueños ajenos
porque a tanto soñar los siento propios;
y no quiero que luego me reclamen
que esos sueños soñados no son míos,
cuando a tanto soñarlos ya me viven.

Vivo en los sueños propios aunque
algunos de ellos primero no eran míos.
Habito de puntitas, silencioso,
otros sueños, sueños de otros,
a hurtadillas.

Un dios sueña a otro dios y todos ellos
fueron soñados juntos, por el Dios primero.

sábado, 24 de septiembre de 2011

DAME LA VIDA



DAME LA VIDA


Dame la vida, vida;
dame la calma siempre.
Quiero tener tu prisa
para ir tranquilo,
todas las mañanas, todas las tardes,
todos los mediodías,
todas las noches,
sin odios y sin llanto...

Dame la vida, vida;
dame la paz
pero no quiero ni la paz porfiriana,
ni la paz de los pantoenes:
quiero la paz de la música y del viento;
la paz de los gorriones,
la paz de los árboles,
la paz del espíritu y la paz del amor...

Quiero vida, la vida;
quiero desparramarla esquina por esquina,
darla a sorbos a niños,
a jóvenes,
a adultos;
a sanos y a enfermos...

Quiero salud por ramas y por ramos
para coronar la vida cada mañana...

jueves, 22 de septiembre de 2011

M O R T A J A



Hemos de venir a menos,
cuando la montaña
deje que la alcancemos.

Mañana,
resulta un homenaje,
al apetito y la maña.

Sumemos.
Todo lo que hacemos aquì,
puede contar,
al momento en que
nos lleve el viento.

La mortaja prometida
es volver al viento.
El fuego habita
estancias de la
eternidad.
Pero la tierra es
pasajera:
volveremos al cielo,
que es de agua.

Compañeros peces,
hermanos acuàticos
de la eternidad.


(DEL LIBRO VAIVÉN, 1998)

miércoles, 21 de septiembre de 2011

¡¡¡Llegó el otoño...!!!





Ha llegado el otoño y,

cosa extraña,

nos saluda con lluvia,

un viento que lo anuncia,

pero un calor que no termina de irse.



El nuevo otoño llega;

y digo que es nuevo

porque ya las estaciones

se han convertido en la cosa más excéntrica.



Pero algo bueno hay en ésto,

la vida se renueva;

se ocupan los sujetos de cosas olvidadas,

logran revivirse anécdotas y

charlas de los viejos amigos...

pero, ¡eso sucede en todas las estaciones!

¿cuál es la novedad?

La novedad es simple,

pero muy complicada:

la vida sigue y todo es un milagro.



¡¡¡Viva la vida!!!

¡¡¡Viva!!!

sábado, 17 de septiembre de 2011

LA LLAMA DEL AMOR



No te apagues.

Permanece;

quémame,

dame la luz:

permíteme ser

en ella.



Llama del amor:

eres la enrededera

que cubre mis jardines.

Eres la luz

que logra iluminar

la noche.

SENTIMIENTO.wmv

27 La Rana

viernes, 16 de septiembre de 2011

Raúl Rodríguez Cetina (1953-2009) *




Recordar a Raúl Rodríguez Cetina (1953-2009) es entrar a la dimensión de la fatalidad, sin ánimo de intentar colocarse en ese ángulo o perspectiva, queramos que no. Se trató de un hombre signado por el dedo del drama existencial. Y decir eso no sólo hace referencia a su persona, sino también a su obra. Vida y obra pocas veces hacen tan hondo doble carril, como en este caso; paralelismo sin igual que parece signado por el mal fario. Conocí a este yucateco, por otro yucateco, también de nombre Raúl, Cáceres Carenzo; y casi de inmediato nos hicimos amigos. Asi fuí conociendo su novelística que, poco a poco, ocupó un lugar importante en la literatura mexicana contemporánea, como bien da cuenta de ello, por ejemplo, John Stubbs Brushwood (1920-2007), en sus estudios sobre la nueva novelística mexicana de los últimos años del siglo XX, especialmente en su libro “La novela hispanoamericana del siglo XX”.




Prácticamente leí todos sus libros. Todos con el dramatismo de su vida personal. Y los leí todos, desde “El desconocido”, pasando por “Alejamiento”, “Flashback”, “Fallaste, corazón”, “Lupe, la canalla”, “Ya viví, ¿ahora qué hago? Corazón de acero”, “Bellas en su abandono”; sólo en el caso de este último libro, citado así por avatares de la memoria, narraciones cortas (cuentos o biografías); pero las demás, novelas, todas, todas, dedicadas una a una por el puño del autor y con la doble dedicatoria a mi persona y a Emiret, mi compañera (por quien siempre tuvo una manifiesta admiración: “¡Cómo te pareces a, Claudia Sheffer”, le decía. Todas sus novelas eran autobiográficas según lo constaté y comprobé en múltiples charlas con Rodríguez Cetina; y su libro de cuentos, más dedicado a su otra afición, la admiración del mundo femenino y sus íconos. Insisto que me hice lector de la obra de RRC, a excepción de “El pasado me condena”, título que festejó conmigo cuando, vía telefónica me dio la noticia de su aparición, en coedición entre el Ayuntamiento de Mérida y Plaza & Valdés, y que me prometió, para lo cual me solicitó por enésima ocasión mi dirección: “pues te la voy a hacer llegar; con otro ejemplar para Cáceres, pues ya ves que él no tiene dirección”, me dijo. Insisto en que sus novelas, desde la primera hasta la última, son libros sacados de sus vivencias personales, desgarradoras, las más de las veces; libros fatales, desde el primero de ellos, hasta el último –“este es más autobiográfico que los demás”, según palabras del propio Raúl.
En “El desconocido” que salió a luz en 1978, por parte de una editora del sureste mexicano, Duncan editores, y reimpreso por Plaza y Valdés apenas en 2008 (y de algún modo reescrito por RRC), se dibuja la sombría semblanza de un niño que es violado por un hombre mayor y empujado por esa experiencia a la prostitución, en Mérida. Es evidente que se trata de una desgarradora confesión del autor sobre su propia experiencia con la doble moral meridana. Eso lo llevó a ser catalogado como parte importante de la literatura gay de nuestro país, al lado de autores tan importantes como Luis Zapata, Alberto Dallal, José Ceballos Maldonado, Miguel Barbachano Ponce y otros, según estudiosos del fenómeno como José Joaquín Blanco, Rodrigo Laguarda y Héctor Carrillo.




“Flashback” (1982), es la segunda de sus obras, en ella se da subrrayadamente cuenta del espíritu contestastario, inconforme, incómodo, siempre enemigo del establecimiento, de RRC.




En “Alejamiento”, que me parece su mejor obra y acaso la única con la que guardó cierto distanciamiento, aparecida en 1987, se cuenta la vida de una poeta suicida. Es acaso la obra más poética de Rodríguez Cetina pues logra convertir la desdicha en un lago de tranquilidad que acaso nos dice en el entrelineado del apego enfermizo de Raúl por el suicidio. Obsesión que lo llevó en más de una ocasión a intentar fugarse por la llamada “puerta falsa”. Era un caso absoluto de depresivo obseso.




Todas sus obras, como lo relatan en muchos de los casos los títulos mismos, están emparentadas con el cine. Al que RRC tenía un especial afecto y afición. Incluso su ritmo narrativo es, declaradamente, cinematográfico como lo reconocieron importantes críticos literarios nacionales, como Héctor Manjarrez, Sara Sefcofich, Vittoria Borsó, René Avilés Fabila, Margo Glantz, Juan Domingo Argûelles e Ignacio Trejo Fuentes, éste último acaso la última persona con quien Rodríguez Cetina bebió unos tragos, según me lo confesó en la última llamada telefónica que yo le hice, pocos días antes de su trágico fallecimiento a causa de un infarto al miocardio, según lo reza el parte médico oficial, fruto de la autopsia que le practicaran luego de haber muerto como un perro callejero, solo y su alma, hasta que los vecinos, extrañados por su ausencia, pero más que nada por el nauseabundo olor que se desprendía de su vivienda, iluminada desde hacía algunos días, dieron parte a la autoridad que descubrió el cadáver de varios días, según lo consignó, en nota periodística de Milenio, el propio Nacho Trejo el lunes 29 de noviembre. De acuerdo con lo indagado: el suceso, la muerte, ocurrió entre el 20 y el 22 de noviembre, aunque el hallazgo se dió hasta el 25 del mismo mes.




“Fallaste corazón” (1990), es la cuarta de sus novelas, con la que conquistó un buen número de lectores y críticas muy favorables. Sigue la brecha trágica; la brecha cetiniana.




“Lupe, la canalla” (1996) es una novela divertida, con fuertes tintes tragicómicos, pues parte de una relación heterosexual de Rodríguez Cetina con una admiradora que, a final de cuentas, llegó a convertirse en su mecenas y después en una auténtica carga existencial, para Raúl. Los que estuvimos cercanos al autor logramos conocer a esta mujer que iba a convertirse en personaje de una de sus obras más discutidas, y acaso menos logradas de este narrador mexicano.




Con “Ya viví, ¿ahora qué hago...”, se rompe una larga cadena de infertilidad que padeció Raúl por años, tantos que el libro aparece hasta, 2004, Acaso explicada por un proceso muy acelerado de deterioro personal, en la salud física, en el ánimo y en la salud mental de este hombre que parece desprendido de las páginas más desdichadas de la literatura mexicana. Y es precisamente su salud personal, el relato central de la novela, el deterioro físico, que en realidad llevó a Raúl a estar internado en un centro hospitalario por más de tres meses, fue el leit motiv de la narración angustiante, desgarradora; la tristeza y la soledad como núcleo de este relato.




La narrativa de Rodríguez Cetina constituye un aporte en el sinuoso y arduo camino en la lucha contra los clichés, el machismo y la deformación ideológica de amplios sectores de la sociedad mexicana. Podría decirse, sin exagerar, que RRC fue siempre un bastión de la lucha contra el provincianismo más chato. Además de militar siempre, con claridad, en el espectro más lúcido y menos discutido de la izquierda nacional. En reiteradas ocasiones escuché de su voz las quejas, sombrías siempre, por la situación económica, política y social de nuestro país. Sin perder por cierto una mínima esperanza que asomaba como una rendija de luz en su expresión porque las cosas cambiaran para mejorar.




No puede soslayarse, desde luego, por aparecer esta nota en las páginas de “La Colmena”, su participación en esta revista de la Universidad Autónoma del Estado de México. Fueron cuatro las aportaciones de Raúl Rodríguez Cetina para esta importante publicación del panorama cultural de la entidad y la nación. 1994, 1995, 1996 y 1997, en ese órden riguroso fueron los años en que RRC aportó sus artículos. La primera aportación de Raúl para “La Colmena” fue una traducción y notas a la misma de un artículo de Isadora Duncan, “Reflexiones después de Moscú” (No. 4, p.p. 25); después vinieron, ahora sí, aportaciones propias: “Antonieta Rivas Mercado, una mujer que puso condiciones al destino” (No. 7, p.p. 4), “Una escritora bella en su abandono” (No. 11, p.p. 14) y “Sensatez y sensibilidad de Charlotte Bronte” (No. 14/15).




Antonio Marquet, investigador de la Universidad Autónoma Metropolitana –UAM-, habla de la obra de Rodríguez Cetina para emparentarla, “por su carácter urbano”, con las tareas periodísticas, más que literarias, que hiciera David García Salinas en los Populibros La Prensa; y lo coloca, ahora sí desde la perspectiva de la literatura con autores como Carlo Coccioli y Salvador Novo, sus predecesores en la mal llamada “novela gay” de la literatura mexicana, en el siglo XX.




También tuvo este autor que se nos ha ido con el año, una larga carrera periodística. Fue del periodismo que Raúl logró sobrevivir siempre, aún en los peores momentos de su perenne crisis económica personal. Fue jefe de redacción de “Primera plana”, colaborador de El Día, El Universal y Por esto!. Y esporádico escriba para otras publicaciones del país y el extranjero.




No debe olvidarse sus tareas de traductor para una empresa privada, ligada a la aviación, en alguna época inicial de su estadía en el Distrito Federal, del que logró hacerse un verdadero “chilango”, pues cuando volvía de Mérida, me contaba que extrañaba “esta pinche ciudad a la que odio pero de la cual no puedo deshacerme ni en sueños”.


Descanse en paz Raúl Rodríguez Cetina. Ya leeremos su último libro, “El pasado me condena” y, si siguen abiertas las puertas de “La Colmena”, aquí mismo lo comentaremos. Cabe decir, como última acotación, que de acuerdo con informes extraoficiales, Plaza y Valdés publicará póstumamente “Turbulencias”.*

9-9 Juan salvador Gaviota (Español)

8-9 Juan salvador Gaviota (Español)

7-9 Juan salvador Gaviota (Español)

6-9 Juan salvador Gaviota (Español)

5-9 Juan salvador Gaviota (Español)

4-9 Juan salvador Gaviota (Español)

3-9 Juan salvador Gaviota (Español)

2-9 Juan salvador Gaviota (Español)

1-9 Juan salvador Gaviota (Español)

miércoles, 14 de septiembre de 2011

In A Gadda Da Vida - Iron Buttefly I

Entrevista a Benjamín Araujo

Entrevista de la escritora española, Nieves Marugan Romero a Benjamín Araujo M. Publicada en mayo 17, 2010:

1.- Define, de la forma más concreta y sintetizada, quién es Benjamín Araujo

Benjamín Araujo nació el 31 de marzo de 1949. De modo que, acaba de cumplir 61 años. Actualmente, y desde hace 34 años, vive con su esposa Emiret, de 49 años de edad, con quien procreó tres hijos: Venus, Karla y Marte. Benjamín es un hombre sincero; confiado y confiable. Nació en Toluca, estado de México; y ha vivido además de en su suelo nativo en: México, D. F., Querétaro, Texcoco y, esporádicamente por breves temporadas como paseante, prácticamente por toda la República Mexicana. Ha visitado 26 países, amén del propio.

Poeta y escritor. Tiene escritos y publicados 9 libros personales. Alrededor de una veintena de libros colectivos; ha escrito prólogo de alrededor de diez o doce libros más.

Es un hombre feliz y satisfecho. Lo que no quiere decir que sea un conformista.

Ha trabajado en 4 universidades autónomas de México; y ha sido, entre otros cargos, consejero y consultor de varios institutos de cultura mexicanos.

Actualmente trabaja para el Gobierno del estado de México, en la coordinación de Estudios y Proyectos Especiales de la Secretaría de Desarrollo Social.


2.-¿Qué disfrutas, qué cosas te gustan?

Primero que nada el amor, es lo más maravilloso que existe. Así lo he vivido con mi mujer, Emiret, durante 36 años, 34 de los cuales hemos estado casados. Por otra parte, hay muchas cosas más: La lectura, la música, la amistad; los buenos amigos, escribir y el buen vino.


3.-¿Qué cosas te disgustan?

La mentira, la corrupción y la ignorancia. No soporto la falta de democracia; y me parece terrible la demagogia.


4.-¿Cuál es tu profesión?

Estudié Turismo y Administración Hotelera, porque me gusta mucho viajar, pero me he dedicado (de eso he vivido, con honradez y decoro) a las letras, a la cosa editorial y a a la promoción de la cultura. Por eso, y para eso, he trabajado para cuatro universidades públicas mexicanas (las universidades autónomas: del Estado de México, Chapingo, Querétaro y Metropolitana-Azcapotzalco).


5.-¿Hasta qué punto tu familia ha influido en tu camino?

Mucho. Sin ellos no hubiera avanzado ni un tramo siquiera. Son mi eje central.


6.-¿Cuál era tu vocación?

Desde siempre: escribir. Eso lo descubrí desde muy pequeño. En amistad (una amistad sui géneris, por la diferencia de edades), con el poeta de Toluca, Heriberto Enríquez, que a la postre tenía 80 años, cuando yo sólo tenía 8.

Resulta que éramos vecinos (pues yo vivía a dos cuadras del Poeta). Él era amigo de mi familia paterna. Y un domingo, en que fuimos a comer a la casa de la abuela Dolores (madre de mi padre), lo conocí, y desde entonces se propuso, con una paciencia de santo, a leerme, todo tipo de literatura universal (adecuada a mi edad; o por lo menos lo que a él le parecía así); y así fue que mis padres, viendo mi interés tan marcado por las letras (o, cuando menos en ese momento, mi admiración y curiosidad por “El Maestro”), tomaron la decisión de incentivarme: si terminaba yo la tarea, podía visitar al profesor Enríquez. Y eso fue convirtiéndose en una costumbre durante por lo menos dos o tres años. Poco tiempo después el Poeta murió.

Sin embargo, yo crecí con esa semilla que, ya en mi adolescencia fue desarrollándose con mucha delicadeza, hasta hacerme, primero, un lector contumaz y, más tarde, hice mis pinitos en la escritura.


7.-Dime tu color y hora del día:

Rojo y jueves.


8.-Tu música preferida; un título:

De toda. Let It be, de Beatles.


9.-¿Por qué/para qué escribes?

Por necesidad. Para comunicarme con mis semejantes. Pero también, por qué no decirlo, para satisfacer mis ansias de lector. Hay ocasiones en que, al no encontrar qué leer, me propongo escribir algo que me satisfaga (afortunadamente, he desarrollado mucho el espíritu autocrítico y casi nunca quedo satisfecho con lo que hago. Por eso se me ha vuelto una obsesión escribir, con la conciencia de que algún día encontraré algo que me conmueva y logre llevarme hacia los demás. No existe en mí, afortunadamente el “ego” sumamente desarrollado con que cuentan muchos escritores que de ese modo logran perder el piso y sentirse autosuficientes. Por eso es que he llegado a la conclusión de que, al menos por el momento, no escribiría mi Autobiografía pues ¿quién soy?, ¿Qué he hecho o escrito de sobresaliente?, ¿qué me hace verme como algo fuera de lo común?



10.-Lo primero que llegue a tu mente al leer:

Acercarme a los demás. Y, casi al mismo tiempo, lograr la perfección. Que desde luego estoy consciente de que no existe. Pero es una aspiración que debemos tener los seres humanos en cualquiera de las actividades a que nos deiquemos.


Amigo=Fidelidad


Esperanza=Dios


Búsqueda=Una larga vida.


Planeta=Venus, Marte…o Tierra.


Libro= “El tambor de hojalata”, de Günter Grass.


Mujer= La perfección humana.


Edad= 61 años.


Crecer= Desarrollarse, trascender. Ser.


Sueño= Descanso. Reparación de la maquinaria humana. (Fábrica de fantasías; cuna de la ficción).


Hijo= Marte. (Venus, Karla, Marte; los tres hijos que procree en órden de “aparición”).


Arte= Buena vibración. Buen gusto. Gozo extremo.


11.-¿Qué extrañas en tu vida?

Nada. Vivo agradecido porque la vida me ha dado tanto. Puedo repetir la canción de Violeta Parra, “Gracias a la Vida”…


12.-¿Cuál es la meta de vivir?

Trascender. Dejar huella. Ser, antes que tener. Buscar la belleza y la bondad; la perfección, aunque sea imposible.


13.-¿Qué hay en tu interior?

Una bullente paz interior.


14.-Tu obra de arte favorita

Guernica”, de Picasso.


15.-¿En qué lugar te olvidarías del mundo…?

En el cielo.


16.-Define lo importante del ser humano, para ti

Tener una meta. Y darse a los demás.


17.-¿Qué parte de ti se perdió por el camino?

Tendría que analizar con severidad toda mi vida. No estoy seguro como para contestar; ni me creo preparado para dar una respuesta que me satisfaga.


18.-¿Qué ocurrirá en el 2012…?

Nada particular. Aunque hay que estar muy atentos a las predicciones de los Mayas…


19.-¿Qué te han aportado las redes Ning, Ias redes sociales?

Mucho. En realidad me han permitido ser, y sentirme, ciudadano del mundo. Tener conciencia de ciudadano del siglo XXI. Aunque creo que la llamada “globalización” no es cosa nueva, pues en realidad tenemos varios siglos con la certidumbre de estar en un mundo entrelazado, creo que estas redes han permitido que nos sintamos “vecinos”, “hermanos” del “otro”.


20.-¿Cuales son tus planes de vida?, ¿qué te queda por hacer?

Seguir escribiendo. No dejar de hacerlo hasta que muera. Gozar de la familia. Ver crecer a mis nietos; y, de ser posible, ver lo más adelante que la divinidad me tenga reservado.


21.-¿Qué cosa importante olvidé preguntarte?

Nada. Estoy satisfecho con la entrevista. Creo que nadie me había entrevistado con tal detalle y “con pelos y señales”. Muchas gracias. Y gracias por adelantado a quienes vean esta entrevista.

domingo, 11 de septiembre de 2011

ERNESTO CORTAZAR - Eternal Love Affair

José Alfredo Mondragón (1956-1990)

La muerte, siempre la muerte. La piedra de escándalo del olvido y del recuerdo. El misterio insondable permanente. La muerte como tema perenne de la poesía. Se muere desde el momento mismo del nacimiento; la agonía humana comienza con el soplo vital iniciador. Existe porque hay vida. El yin y el yang. An verso y reverso del momento que nos puebla. Es probable que no exista escritor alguno que la haya podido esquivar, ni como tema. Dejar de tocarla, en sus preocupaciones creativas, para lo que sea: abrazarla, adorarla, solicitarla, temerle, rehuirle, reconocerle, desconocerle, gritarle, murmurarle...





La muerte, multimanoseada por músicos, pintores, escultores, bailarines, artistas de toda laya y hasta no artistas. Razón de ser de la filosofía de todos los tiempos. Motivo para pensar o escapar.





La muerte, cómo no, fue un tema recurrente en la poesía de José Alfredo Mondragón. Ahora podríamos decir, siempre se dicen esas cosas en retrospectiva, que hubiera parecido que José Alfredo, el poeta que naciera en El Oro, en febrero de 1956, sabía que moriría en uno de sus tantos retornos a Ítaca, el 31 de marzo de 1990. Temprana muerte a los 34 años de edad. ¿Alguna muerte no es prematura? Parecía que lo hubiera sabido por algunos de sus proféticos textos de añoranza adelantada. La palabra es poder que cruza el tiempo:





...Con esta mano

que es más polvo que silencio

puedo asir la luz

incendiar el rostro

que no alcanzo a entender

detener el tiempo y detenerme...




En su primer poemario, Metumbe, de dónde está tomado el anterior texto hay azoro y extrañeza por la ciudad, que pareciera envolver al hombre que la habita en un torbellino, velocidad para des-almarlo, quitarle el alma, arrojarlo a la muerte o recordar, contando las cuentas de alguien que es invocado:





...Inclinada sobre la piedra,

sobre la médula eléctrica de una avenida,

sobre el tronco que se extiende

como una pregunta,

la marea enciende los rumores,

los desborda como puñados de arena

hasta sentir la voz de las vértebras,

la identidad de alguien que recuerda una edad...


Benjamín Araujo

(fragmento)

Del ensayo de Benjamín Araujo Mondragón

"El león en llamas. José Alfredo Mondragón: Obra poética"

(Edición preparada por Marco Aurelio Chavezmaya)

Septiembre de 2006.

Colección: Raíz del hombre.

Instituo Mexiquense de Cultura.

viernes, 9 de septiembre de 2011

OBSESIÓN POR LOS NÚMEROS

Obsesión por los números;

la numeralia

como una manera

de dar vuelta a la vida:

para no mirarla

de frente,

cara a cara,

cifra a cifra...

con puntos y detalles...





Obsesión o nó,

los números tienen su lenguaje

que asfixia.





Juega a tomarnos

por el cuello,

aprieta hasta ahogarnos...

Los números tienen carácter

y espíritu;

saben de navegaciones,

de batallas,

de cruentas luchas

y de paz total:

como la paz

sepucral del cero...

jueves, 8 de septiembre de 2011

RUECA

Sales como si nada sucediera

cuando amanece



Te escondes tras los destellos

del sol

y en la bruma interna

de tu persona





Arrastras la cobija

y el cuerpo del delito

tu cuerpo



A tanto haberlo habitado

te dices

se ha vuelto sombra raída

luz destroncada

húmeda soledad

viscosa compañía

adjetivo de tercera mano



Transcurre el día

te escurres entre sus horas

y minutos

y segundos

quieres volcarlo todo

para qué

te preguntas

y no tienes respuesta

y te sorprende la noche

más vago

aún más desprendido de todo

que cuando amanece



En la noche te topas contigo

de frente

cara a cara

y te tocas y no te reconoces

adivinas acaso

quién ese ese que te habla

siempre en prima persona



Callas

y no te atreves a salir

cierras puertas ventanas

de las habitaciones

que te conforman



Eres casa vacía

llena de ruidos

y te inventas fantasmas

que moren tus estancias



Te confundes

no sabes bien a bien por qué

pero te sienta

ser ruido o fantasma

ya no tú

casa deshabitada





Todo es irremediable

te anuncias

te repites

das vuelta a la rueca

y la única palabra

fatalidad

acomoda a la vuelta y vuelta

irremediable

te reiteras



La nada está contigo

en noche calurosa

piel a piel

en ese sofocante momento

compartiendo sudores

y delirios



Tu hermana

añorada

inevitable

desde un rincón sonríe





Sabes bien que amanece

y esa rueda

trituradora

de sueños

continúa su vuelta



Otra vez:

sales como si nada sucediera

cuando amanece

te escondes tras los destellos

del sol

y en la bruma intensa

de tu persona






*Del libro Surco de palabras,

1984. Centro Toluqueño de Escritores,

colección becarios.

martes, 6 de septiembre de 2011

Desencuadernado: De otro lado

Desencuadernado: De otro lado: En los breves minutos en que tu amargura se ausenta y quizá sin quererlo me liberas de ser este enfermero roto recupera la luz su ...

ANOCHE, NO DORMÍ

Anoche,

fue la noche

de los resfríos del alma.



Una campana llamó

a panteonar recuerdo;

pero tramposo,

otro timbre interior,

insistente,

quería recordarlo todo,

detalle por detalle.



Mientras eso ocurría

el placer dormitaba,

pero en veces

gritaba

desde el interior

mismo del alma:

como queriendo confiar un secreto.



A tanto sucederse

esa guerra intestina,

el sueño quedó paralizado,

en un rincón

de la noche

como a la espera

de los acontecimientos.


En esa guerra bajo

la alfombra

de los recuerdos;

todo parecía dormitar,

pero nada era cierto.



Lo cierto,

lo único comprobable

y comprobado

fue que no dormí.


Y de ello es espejo

fiel

mi cara,

mi rostro sombrío

y mis ojeras....

Libra *M*... Recitando el poema: "Amor o sueño" de Edgardo Palacios

Sad orchestra song

lunes, 5 de septiembre de 2011

RESEÑA (fragmento)...



.“Serà mi asilo el mar. Biografìa de Josè Marìa Heredia y Heredia. 1803-1839”
La segunda ediciòn de Serà mi asilo el mar, de Benjamìn Araujo, con algunas correcciones y agregados, tiene la fortuna de aparecer en el Bicentenario del natalicio de Josè Marìa Heredia y Heredia (1803-1839), poeta fundamentalmente pero asimismo destacado ensayista, traductor, narrador, periodista, abogado y precursor de Josè Martì en la lucha por la independencia de Cuba, su patria natal.
Desde su primera estancia en Mèxico (1819-1821), y aùn antes, Heredia dio muestras de su extrema precocidad. No es casual que haya sido iniciador del romanticismo en Ibero Amèrica; en buena medida lo explica su formaciòn, a cargo de sus padres Josè Francisco de Heredia y Mieses y Marìa de las Mercedes Heredia y Campusano, queincluyò la lectura de los clàsicos y la pluralidad lingûÌstica.
Revitalizar la vida de un hombre probo como Heredia y Heredia, humanista y liberal de amplios vuelos, en estos momentos de confusiòn ètica, parece oportuno y necesario, amèn de que, como director del Instituto Literario, por lo que viviò en Toluca, y diputado del Estado de Mèxico, participò intensamente en la vida colectiva regional y, por ende, forma parte de nuestra identidad.
Esta obra se suma al alto nùmero de biografìas y estudios sobre Josè Marìa Heredia y Heredia y su obra que, pese a su cantidad (y la brevedad de la vida de Josè Marìa), no lo agotan como apasionante tema. Destacan, entre otros autores que lo han abordado: Nicolàs Rangel, Rafael Estenger, Andrès Bello, Elìas Zerolo, Enrique Josè Varona y Pera, Enrique Piñeiro y Barrio, Arturo Arnaiz y Freg, Antonio Canovas del Castillo, Josè Marìa Chacòn y Calvo, Emilio Valdès y de la Torre, Francisco Gonzàlez del Valle, Manuel Garcìa Garòfalo Mesa, Gustavo G. Velàzquez, Manuel Villanova, Nestor Ponce de Leòn, Inocente Peñaloza, Antonio de la Peña y Reyes, Raimundo Lazo, Marcelino Menèndez y Pelayo, Josè Yurrieta Valdès y Alejandro Gonzàlez Acosta.

Francis Goya - September morning

Jhon Lennon - Woman

domingo, 4 de septiembre de 2011

Regalame esta Noche Interpretado por el Saxofonista MAYA

Bésame mucho.Saxo Romántico

Candilejas - Saxofón Romántico

NANA CUCHI





Nana Cuchi esposa de Tata Coriachi

se citó una mañana con los astros

para danzar

en tierras de tarascos





Tranquila

faz de calma

botón de rosa nueva

se arrullaba

a si misma

con la parsimonia-humildad-majestuosidad

que sólo la luna hecha hembra michoacana

puede poseer





Su frágil estilo de ser

provocó el sentimiento sobrehumano

cósmico:

convertirse en transparente lucero y poseerla



Nana Cuchi

flor de hoy mismo

llévame con tu paso / tu danza

por las milpas

las sendas

los caminos/montaña

donde tu rostro/sexo

culminó a este punto

en que te vi sin tú verme Nana Cuchi

Elévame al olimpo prehispánico

lejos de este lugar

quiero saberte






A propósito, 1981.

Universidad Autónoma del Estado de México.

Colección XXV Aniversario.

sábado, 3 de septiembre de 2011

♥♫ - Francis Goya - Le comparsa -

VOZ A DOS VOCES

I

Codo a codo

de espalda a pecho erguido

mi pueblo

una mañana nueva

Don Quijote



II

¡Bestia!

¡Perro!

¡Hermano!

dime ya ¿en qué recodo te has metido?

¿dónde escondes tus huesos?

dime ¿por qué te guardas?

hermano perro



I

Codo con codo

un día

gran cadena invencible

Don Quijote

te digo

ya la mañana empieza

hoy temprano fue Cuba

y cuando Chile

su enorme despertador-conciencia componía

la junta militar

la junta milichet

la junta miliCIA

retrasó el gran reloj

...que no se pararía



!!

¡¡¡Bastardos todos del mundo

muy bien que os va reunidos...!!!



I

Don Quijote

mi amigo

deja ya a Rocinante el ceño de solemne

únete

pega

sobre tu cervantina faz

cyrano rostro

para echar trompetillas

sobre la mierda clase que domina



II

Pero el hombre

se queja

hasta del triunfo

parece su quejar

lo que acomoda mejor

al muerto

que cargamos

y cargamos

y cargamoscargamoscargamos

hasta que

cae

en nuestra fosa

tan personal e íntima

como sólo la muerte

suele ser

de privada



I

¡¡¡Que el pueblo se levanta!!!

es lo importante

que yo lo esté diciendo

es lo que menos importa

¡cuando ya se levanta!



A propósito, 1981.

Universidad Autónoma del Estado de México.

Colección XXV Aniversario.


El Canto general de Neruda se revela en la Biblioteca Nacional

MIL POEMAS A PABLO NERUDA EN SAQSAYWAMAN, CUSCO

miércoles, 31 de agosto de 2011

Libra *M*... Recitando el poema "Llueve..." de Beto Brom

LLUEVE

Un poema de Beto Brom, "Llueve",
en la voz de Libra *M*

OBSESIÓN POR LOS NÚMEROS

OBSESIÓN POR LOS NÚMEROS


Obsesión por los números;

la numeralia

como una manera

de dar vuelta a la vida:

para no mirarla

de frente,

cara a cara,

cifra a cifra...

con puntos y detalles...



Obsesión o nó,

los números tienen su lenguaje

que asfixia.



Juega a tomarnos

por el cuello,

aprieta hasta ahogarnos...

Los números tienen carácter

y espíritu;

saben de navegaciones,

de batallas,

de cruentas luchas

y de paz total:

como la paz

sepucral del cero...

LOS MUERTOS, VENUS Y OTRAS MINUCIAS

Sobrevivir, sentir las alas

de la permanencia.



Tener-tenerse

dar-darse;

sobrevivir, contar los siglos

como escamas

que nos subyacen.



Sobrevivir, matar a la muerte

cada año bisiesto.

Reconocerse dueño de su

propia montaña

y escalar la cumbre

cada primavera.



Los inviernos posarse

en el cariño

que se puede tener

a los que mueren

y cohabitar con

las desnudas musas

hasta saciar instintos

insaciables.



Desnudar a Venus

en la cueva de la imaginación

y en la roca de la creación

morder sus senos.




A propósito, 1981.

Universidad Autónoma del Estado de México.

Colección XXV Aniversario.

martes, 30 de agosto de 2011

SEÑORA ENLUNADA



En puertas canceladas
que conducen
a terrenos de luz
algodones de sombras

En ventanas abiertas
poseídas
por el don finito
terciopelos de nada

Por paredes y techos
escurriendo
más lenta que la fiebre
la señora de las lunas
apareceres de ausencia
dando tumbos
trastabilleo y malabar
inscribe señales
y cae al piso

Se arrastra por momentos
grita sospechas de presente
y descarga serpientes de pasado
para anunciar atardeceres

¿Se arrastra la dueña de la noche
o nosotros volcamos
nuestro vaso de ausencia
a tanto inventarnos eternos?

El augur se hace dueño
y posterga
puertas ventanas techos y paredes
para darnos
el suelo
e inscribir en las frentes
nuestro sino

Generaciones
se reúnen en asamblea de sangre

Se mezclan quienes fueron
con los que son
y escuchan a los negados
que no han podido estar
ni ser
a golpe de imposibles

El corazón se agota
y sueña que es palabra
su onirismo se inventa
en papel para cartas

La señora se enluna
cohabita
con paisajes y espejos
tejidos en hilo
de soñar
y convierte
allá
en sus terrenos
a la asamblea
en cosecha
y a las cartas
en epitafios mudos

Todos
solos
a fuerza
de estar juntos
crecemos
a la muerte

Salta el sapo cantor
y dicta:
No se puede creer
la muerte de los que
aman
tampoco es verdadera
la vida
de los que
no lo hacen

La cúpula del mundo
se vuelca
y grita oscuros
se renace instrumento musical
se entrega al gran sapo

La señora se oculta
lanza una gran sonrisa
que vuelve
montañas y horizonte

Todos
asamblea de nómadas
bebemos
y amamos

Para ir a la montaña
que se vuelve sonrisa
enlunación señora
huella en la sangre
marca del sueño
cosmos en otro cosmos
y gotas de mirada sin párpado


*Poema de 1968. Publicado en 1984, en el libro "Surco de palabras"
Colecciòn Becarios. Centro Toluqueño de Escritores.

sábado, 27 de agosto de 2011

Patria - Raúl Martell

¡¡¡PATRIA!!!

Patria querida,

tus hijos te lloramos;

somos la cruz del himno...

y la mención de López Velarde

ya angustiado.

Sabemos que

debemos mejorar,

pero no lo hacemos;

queremos paz

y estamos ensangrentados,

olemos a cadáver

todos los días

del año.









Aprendemos a odiar

con las noticias.





Ayyy,

patria mía,

¿por qué Dios te ha abandonado?

¿No sabes orar?

¿Sabes reír...?

...tu llanto es como

un conjunto de campanas

de catedral

sonando a duelo.

Eres El Gólgota Nahuátl.

La indigestión

por el mestizaje;

la sapiencia

ancestral

que sabe a lágrimas.

viernes, 26 de agosto de 2011

MIRO SIN MIRAR

Observo a mi derredor;

no hay enemigo delante,

ni detrás:

es mi conciencia hostíl que me fatiga...


Tomo tu mano,

miro tus piernas

y tengo sed de tí;

soy el perseguido de mi mismo

que no descansa en paz

hasta estar en tu regaso...


Miro, lentamente miro;

observo con detenimiento:

el tiempo vuela,

corre de prisa,

¿alguien lo persigue?

Somos nosotros

que detonamos la paz

del mediodía por el infierno

de los amaneceres.

Me quedo con la noche;

reposo en tu mirada,

tocando tu piel

¡soy eterno!

jueves, 25 de agosto de 2011

DAME MÁS



Dame más



Quiero tenerte aquí en mi cama,

rendida a mis placeres

prohibidos.


Urgarte con mis manos,

mis labios,

todo el cuerpo

hasta que seas

parte de mi cerebro

y mis entrañas.


Tomarme todo el tiempo del mundo

para postrarme ante tu desnudez

pálida e insigne

como una bandera

en patria recientemente liberada.










Tenerte aquí,

en la cama,

para gozar de todos tus placeres

extraños,

siempre nuevos;

pero redivivos

todos los días.


Tú,

mujer,

la siempre-viva.

miércoles, 24 de agosto de 2011

SOLEDAD

Enmedio

Exactamente en medio

en el ínterin

de una hoja y su tallo

TE ESCONDES



Tras el amor a la mujer amada

ME PERSIGUES



Sigues la legua de esta noche tan larga

que amanece con nada

y te escondes

te callas

me persigues

acosas



No obstante

y fuera poesía

salgo del cascarón

me envuelvo feto tuyo

y no salgo más

SOY TUYO



A propósito, 1981.

UAEM,

Colección XXV Aniversario.

martes, 23 de agosto de 2011

BALADAS EN INGLES - CLASSICOSII




Las mañanas son densas, sombrías,

retardanzas de ayer;

fríos amaneceres oscuros, lóbregos;

como un paso de danza malaprehendido

mal representado nunca conseguido.



Pese a todo las mañanas son deseadas,

esperadas con temblor en los ojos

y en la esperanza.

Nunca más a la noche:

dicta la mañana

cuando aparece en el horizonte

y clama al desierto de lo no sucedido.

Pareciera reclamar más luz,

mucha luz,

montañas de asombro por el deslumbre

convertido en gozo.

Bienvenida la espera.

La mecánica espera, bienvenida.



La dicha es mucha y corroe por el silencio

y la oscuridad.

Salta las paredes de la inmensidad;

para prometer eternidades alcanzables,

a la mano:

vertidas en enormes velos de misterio y gozo;

frondosas,

juegan a apoderarse de todo

hasta corromper las ausencias,

llenar los vacíos y ser,

escurrimiento existencial,

miel en los recuerdos:

ser, a cántaros, a toneladas,

ser hasta ocuparlo todo.



Dame la luz del alba

para pronunciar tus recuerdos,

tus mejores recuerdos…

y los míos.

Un manojo único de gozo,

de dicha restringida

pero cierta;

más cierta que la luz,

la luz del alba de tu nombre,

de tus ojos,

tus pechos,

tus caderas…

toda tú.

lunes, 22 de agosto de 2011

SAPIENCIA DEL PRESENTE







Hoy he querido subirme al otro piso;

descansar y pensar

hasta la saciedad.

Hoy he tomado el pulso a mis sentimientos,

he decidido decirme que me quiero.

Saciar mis apetitos de ego

por un rato

para eruptar después

en mis seres amados.



Hoy, hoy, hoy,

nunca mañana,

jamás dejar para después

lo que me puedo decir

hoy, fuerte y quedito...

en voz baja; casi al oído.



Hoy me he tomado el pulso.

Y descubro que me necesito.

Que quiero estar conmigo

por el resto del tiempo

de mi vida.



Sólo hoy,

nomás hoy...


PENTÁLOGO

UNO



Si tú quisieras emitir un juicio

si propusieras a tus elementos conjugarse

si permitieras que se interpretaran

si tú quisieras fallar sobre lo dado

si pudieras temer a tu silencio



DOS



Deja ya

para mañana

para un otro día

aquella desgastada manera

de simplificarlo todo



TRES



Opera

haz uso de tu mimetismo

confúndeme

créame complejo-de-culpa

dame por fin

el arma que

te-mate-me-mate-nos-mate



CUATRO


Estoy segura de la vida

me dijiste firmemente un día

y al siguiente

no acudiste a la cita



CINCO



Me gustas cuando callas

porque estás más presente






*A propósito, 1981.

Universidad Autónoma del Estado de México.

Primera edición.

Colección XXV Aniversario.

Toluca, México.

MÉXICO.

Beautiful Chinese Music【9】Traditional

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Cuando camino, tropiezo;

vuelvo a intentar caminar,

y caigo;

lo intento, lo intento, lo intento,

pero algo indefinido me detiene:

algo pasa,

me digo,

algo serio sucede...

¿será que apenas tengo

seis meses de nacido?

Sólo que sea por eso...

jueves, 18 de agosto de 2011

T I E M P O

Hoy he sentido el correr de los años

en tu mirada triste,

en la falta de brillo de tus ojos.



Hoy he visto caerse una montaña

sobre mis hombros,

como para hacer tropezar

cualquier plan inmediato.



Hoy he visto caer la tristeza

desde las nubes,

colarse por el horizonte,

habitar nuestros sueños...



Hoy, hoy, hoy:

esa palabra se cargó de contenido

en el rictus de tu mirada.

Y tu silencio,

aaaay tu silencio:

cayó cual pesada roca sobre mi mirada...

y profundizó el dolor de estos trágicos días

por los que cruza la patria.



El mundo es un pantano.

La tristeza habita los cinco continentes.

Sólo tus ojos claros si me miran

pueden cambiar las cosas

de golpe,

al instante;

pero tu voluntad se ha desatado,

ya no se dónde está,

la busco y no la encuentro...



Esta vorágine,

¿a dónde nos conduce?

A 30 AÑOS DE DISTANCIA...*

*En mayo de 1981, apareció mi primer libro "A propósito", editado por la Universidad Autónoma del Estado de México. De modo que el pasado mayo cumplió 30 años esta criautirita, mi primer hijo. Con tal motivo lo he querido celebrar con ustedes, mis colegas, amigos y compañeros de andanzas en este barco que es la COMUNIDAD DE ESCRITORES Y POETAS..., reproduciendo el prólogo citado:

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A MANERA DE PRÓLOGO, O

DE LA FE POLÍTICA EN LA POESÍA

A propósito de la aparición del primer libro en que reúne su poesía Benjamín Araujo me he puesto a revisar algunas notas y reflexiones -reencuentros y desconsideraciones- que en otra ocasión y en otro espacio había esbozado acerca de la naturaleza estética o literaria de la palabra de este joven poeta del Estado de México.

Retomo aquí la proposición anterior; entre los jóvenes que en la Entidad sienten hoy el vértigo de los abismos del verbo e inician una intrépida ascención para la conquista del aire desde las abruptas malezas y los montes inciertos de la poesía de hoy en día en el idioma, es Benjamín Araujo el que más ha reflexionado sobre la condición social y política del oficio del poeta.

Respecto a su propia obra afirma con claridad: "Si aceptamos que la poesía es un acto político, no obstante no podremos calificarla en la misma dimensión de los hechos políticos propiamente dichos, dado que antes de ser política es literatura. Y si el autor cree que debe tener una actitud política conciente y definida en su obra, ello de nada le servirá si, antes, no ha aclarado su compromiso con la palabra". Aclarado es una palabra muy nítida, muy reveladora. Luego "aclara" que ese compromiso se ejerce -y ejercita- en el diálogo del hombre con el hombre, en las palabras que decimos todos los días. La palabra más poética será entonces aquella que nos revele -íntegro- el milagro disperso de los instantes comunes.

El poeta llega a descubrir una norma de acción para toda obra literaria "comprometida": "Quien desde la poesía quiera ser revolucionario deberá primero no traicionar a la palabra". Y concluye: "la literatura en este 1980, desde Toluca como parte del capitalismo dependiente mexicano, deberá estar del lado de las fuerzas del mañana. Del lado de la clase productora, de la clase trabajadora".

A la luz de esta Poética hemos leído en las páginas de creación de Benjamín Araujo la verdad de sus convicciones ideológicas y estéticas. En ellas el credo político coincide con la fe poética. Como en el caso de Efraín Huerta, el poeta asume la libertad expresiva como un desarrollo de la lealtad a las propias convicciones. La pasión política y la sensualidad amorosa encuentran, juntas, la conciencia de una realidad abierta a la experiencia popular latinoamericana. El poeta afirma con su obra, su participación en la historia cotidiana del pueblo. Y lo que existe del pueblo en la poesía es lo que tiene de universalidad y permanencia.

En algunos poemas de este libro, pongamos por caso el titulado "Sonia", hay un humor político de fuerte tensión e intención sarcástica, una ironía amarga, una suerte de crueldad impugnativa que culmina de un modo "fieramente humano": "Haremos con el pelo de la madre de Nixon/ una cuerda tan larga/ que abarcará lo largo del Río Bravo/ y haremos conjuros con su sangre/ para impedir marínes/ Finalmente/ haré la coladera/ para tomar café/ cuando Sonia/ me engañe".

En otros textos parecen también la ternura y la violencia del sentimiento amoroso, la rebeldía y las incitaciones de una inteligencia poética que cuestiona el mundo que vivimos. En el poema "El ricón las tiene" este joven poeta se enfrenta al problema estético y social de la poesía contemporánea; cuestiona el poder del lenguaje para expresar la realidad y la historia cotidiana de la sociedad actual. Advierte que "nos han abandonado las palabras bellas". Pero sabe que "el contacto/ se da en una nueva dimensión/ sólo en tanto las palabras bellas/ cachondas/ salen de su rincón/ y nos llevan..."

Valen como testimonios poético-políticos de certera realización formal los poemas "Trinidad humana" y "No, Patria". En este libro hay epigramas, poemínimos, decretos, imágenes y "noticias"... el testimonio de los días que ha vivido el poeta (que hemos vivido todos).

Este libro demanda nuestra participación conciente en el proceso de cambio de sistema político-social que viven hoy los pueblos latinoamericanos. Claro está que su acción se da en el lenguaje. Pero el uso o de la palabra es un acto político. La rebeldía o revuelta verbal propone agitar, remover; reunir instinto, sentido, significado y destino sociales. Su función consiste en denunciar y en detonar el idioma enmascarado de la sociedad democrático-burguesa. Asimismo el vocabulario oficialista, la palabra automática, la escritura inerte -embalsamada-, el discurso circular y vacío; la frase hecha serpiente que se muerde los lugares comunes; es el mismo lenguaje que -intencionado, delirante, gozable- nos devuelven Ionesco, Arrabal o Jorge Díaz. No hay absurdo en el arte sino en la sociedad que refleja. La poesía construye una imagen realista, coherente, del mundo...y el poder invencible de las sentencias del pueblo (véase "Trinidad humana", "Déjame descorrerte la piel", "Voz a dos voces", "No, Patria" y "Cuatro cantos mágicos para invocar el cambio").

Benjamín Araujo como poeta se sitúa entre la forma y las tentaciones de la cotidianidad poética latinoamericana; antes que la novedad de la tradición, la tradición de la novedad y el cambio. Es la suya una poesía "personal" y a la vez colectiva, abierta; una especie de biografía "distanciada" para alcanzar -brechtiana o benedetianamente- "los poemas de otros". Sus signos permanentes son el humor, la violencia y la ternura, el asedio crítico del amor, la fe política, la pasión por la palabra, la impugnación a la sociedad burguesa occidental, el sarcasmo, la ironía soterrada y oscura -y la voz del testimonio.

Creo que el oficio de la poesía consiste en afirmar la vida como el único bien: en entrañarle verdad y significado. Y quieo decir que la obra poética de Benjamín Araujo está en marcha, hace camino al andar, crece al ritmo de su paso. En hora buena.

Raúl Cáceres Carenzo.
Toluca, febrero de 1981.

miércoles, 17 de agosto de 2011

Muse - Uprising - Later with Jools Holland - Subtitulos Letra en Español

CONVITE DEL MAR





El mar que hace un trabajo lento y lento
forjando en la caverna de mi pecho
el puño airado de mi corazón.

XAVIER VILLAURRUTIA


UNO

Las cuerdas de las olas
son amargos recuerdos
que saltan a la frente
de la playa amnésica.

No recordar jamás
pide el mar
no intentar la muerte
en la playa
sino mar adentro
en la aventura
y una vez
culminada
la tarea del marino
mar adentro se escucha:
no recordar jamás


DOS

La mano adelantada
la brisa cuello indaga
inquiere el mar
la playa hace palabras con el viento
contesta
vaivén
otra vez: la mano adelantada


TRES

Las olas cachondeos frondosos
de una sirena
oculta en archipiélagos

Cuando las olas levantan
con el viento:
un jadeo interminable
Neptuno hace suya a la sirena

Llega la luna
y en los corrillos
infantiles cantan:
la mar estaba serena
serena estaba la mar


CUATRO

Inagotable recuerdo primario
del mar venimos
de ahí de ahí de ahí
siglo tras siglo
ola tras ola
del mar llegamos
hemos perdido
ese lugar
lo denuncian
día con día
las olas
cuando pisan la playa


CINCO

Los marineros a la mar se hicieron
dejaron sus recuerdos
cual tortugas marinas
sembrados en las playas
fueron tejiendo nuevo sabor
a la aventura de la vida
cansados de andar sobre las aguas
quisieron recuperar lo memorioso
y se inventaron otras vidas
para al fin
nuevos
limpios
hacerse de recuerdos
recién desenterrados
de otros marineros
que a la mar se hicieron
dejaron sus recuerdos
cual tortugas maternas
sembrados en las playas
a donde hoy
llegaron otros marineros
que ufanos
estrenan
memorias
ajenas


SEIS

En el mar se conoce quién es quién
pues el mar se parece a los espejos
que reflejan historia y pensamientos


SIETE

Jugar el juego del mar
es desabrocharse la camisa
y entregar un fardo
acumulado desde niño
para iniciar recuento

Jugar el juego del mar
es olvidarlo todo
agotado de recordar
lo ajeno

Jugar el juego del mar
es arriesgarlo todo
ni ganador ni perdedor existen
ni el ser supremo habita
las profundidades del océano
como nos lo han querido
hacer creer
desde moluscos

Jugar el juego del mar
es recordarlo todo
atenerse a una dimensión
nueva y pavorosa
donde reúnes a los elementos

El mar es aire
el mar es tierra
el mar es fuego
el amor es agua
y se escapa por entre los dedos

Amor es aire y tierra
es fuego y agua
en pareja de soledad:
el mar es el
"amor en cuerpo mío de hombre
y en cuerpo de mujer..."

Mar
paraje de angustia
marea de silencio
y letanía de muerte:
el mar es el mar
pese a que al mar
le pese
ola tras ola




DEL LIBRO "Surco de palabras" (1984)